AMANHÃ PODE JÁ SER TARDE...

 

Eis uma frase que adoptei como lema na década de 60 e que ainda hoje me serve de guia. Em 1965 escrevi-a num papel e mandei-a copiar para uma chapa de ferro, que depois, e à guisa de brasão, encimei com uma casa em miniatura, no interior da qual coloquei uma lâmpada, que irradia luz.

Como na língua do País onde então me encontrava não existia o til, o copista substitui-o por um acento circunflexo.

Na altura pensei corrigir o erro, mas perante o sorriso de satisfação do “artista” quando me entregou a “obra”, desisti de o fazer. Afinal a gralha até tinha a sua piada, pois o amanhâ com o chapéu ficaria mais protegido das “intempéries” da vida!

Durante anos o “brasão” manteve-se afixado numa espécie de pátio da casa onde habitei. Era um espaço interior a céu aberto, com canteiros de flores e duas buganvílias, uma branca e outra vermelha.

Era lá que tomávamos o pequeno-almoço naquelas manhãs quentes e peganhentas de África!

Hoje, “o meu lema” encontra-se em destaque por cima da minha lareira – o meu refúgio no Inverno, pois como vos tenho dito, sou um friorento como não deve haver igual.

Mas, como tudo na vida, a divisa em questão tem uma história: Logo no início dos meus trabalhos no Continente Negro, e apesar de me encontrar num dos locais mais recônditos daquele País, longe de tudo e de todos, o primeiro dinheiro que ia ganhando, aplicava-o em variados utensílios de casa e em livros.

Passados alguns anos pode dizer-se que tinha tudo o que é necessário numa casa -utensílios de uso diário, uma biblioteca onde podia esclarecer dúvidas, um rádio, por intermédio do qual, em onda curta, ouvia as notícias da Pátria distante, e até, confesso, coisas supérfluas…

No entanto, muitas vezes privávamo-nos de utilizar o que tínhamos para não estragar ou para, eventualmente, nos acompanhar aquando do regresso definitivo!

Guardávamos tudo quase religiosamente. Até que um dia… ficámos reduzidos à roupa que tínhamos vestido. Perdemos tudo!

As convulsões políticas na região fizeram com que ficassem apenas as paredes da casa…

E eis o motivo por que a partir daquela data nunca mais deixei o certo pelo duvidoso, isto é, nunca mais deixei de sorver todos os momentos da vida e sempre que posso, “vivo o “hoje” como se fosse o último dia da minha vida”, porque... «Amanhâ pode já ser tarde...!»

 

 

 

 

 

 

 

A PROPÓSITO DO NOSSO QUOTIDIANO

 

Como todos sabem, as parábolas são narrativas que usam alegorias para transmitir lições morais. Por isso, hoje, dei férias aos meus neurónios e vou tentar contar-vos uma que, penso eu, se encaixa, perfeitamente no actual contexto do dia-a-dia lusitano.

«Havia um rei que estava desesperado, porque não conseguia um novo arrecadador de impostos.

- Não há, neste país, uma pessoa honesta que possa arrecadar os impostos sem roubar dinheiro? - Lamentava-se ele.

E depois de pensar por alguns momentos chamou o seu conselheiro mais sábio e explicou-lhe o problema.

E o conselheiro deu a sua opinião:

-Peço a Vossa Majestade que publique um pregão, anunciando que estais procurando um novo arrecadador e deixai o resto por minha conta.

O anúncio foi feito e naquela mesma tarde, o salão do palácio encheu-se de gente. E vieram todos: grandes, pequenos, gordos, magros, velhos ou jovens, e todos elegantemente vestidos, menos um pobre homem vestido com roupas amarrotadas e bastante gastas. Os demais riam-se dele e cochichavam entre si:

- O rei não vai escolher para seu arrecadador um pobre homem como este, mal vestido, uma espécie de vagabundo….

 Entretanto chegou o sábio conselheiro e disse-lhes:

- O rei está à vossa espera, mas para chegar até aos seus aposentos, deverão passar por este corredor. Como ele é muito estreito só pode passar um de cada vez.  O corredor era, de facto, muito escuro e estreito e todos tinham de caminhar apoiando suas mãos nas paredes para não se perderem ou não se machucarem. Finalmente todos chegaram diante do rei e este, sem conhecer qual o estratagema do conselheiro cochichou-lhe:

- E agora o que faço?

- Com vossa permissão, Majestade, eu vou chamar a charanga para que toque uma música e depois vou pedir a todos os pretendentes ao cargo, que dancem…

 O rei achou muito estranho, mas fez o que o conselheiro lhe disse. Todos os homens se esforçavam em dançar com elegância, mas o resultado era um desastre. Parecia que tinham pés de chumbo. Apenas o homem mal vestido dançava com uma leveza invejável. Os outros quase não se moviam…

Então, o conselheiro dirigiu-se a ele, mostrando-lhe o dançarino pobre e disse-lhe: - É este é o vosso novo arrecadador - e explicou: Coloquei no corredor, estreito e escuro, montões de moedas e jóias. Este foi o único que não encheu seus bolsos com elas. Por isso dança tão levemente….»

O rei, finalmente, encontrou uma pessoa honesta. E se cá na Lusitânia experimentássemos o estratagema?

 

 

 

 

 

 

A ESCOLHA

A sua casa foi assaltada. Você foi roubado e agredido. Acidentalmente, o ladrão foi preso. Porém, dois dias depois, encontra-o na rua. Ele riu-se e não contente com isso, fez-lhe aquele gesto com os braços que o Bordalo imortalizou no "toma" do Zé Povinho! E então aí, você fica furioso e revoltado. Mas não deve, porque contrariamente ao que pensa, todo o processo se desenrolou democraticamente - o gatuno desempenhou a sua missão briosamente; você foi agredido dentro das regras estabelecidas; os objectos roubados foram os mais valiosos, e os polícias, por mero acaso, capturaram o ratoneiro. O Juiz, por seu lado, desenvolveu um excelente trabalho no campo da Psicologia, pois descobriu que o larápio sofria de doença hereditária - o seu bisavô destacado membro da associação dos "Amigos do Alheio", tinha-se tornado célebre como "coleccionador" de relógios de ouro. Daí a absolvição do réu, porque a culpa é da Sociedade que permite que se fabriquem objectos caros e bonitos e não dá a todos a possibilidade de os possuírem pelas mesmas vias!...

Demonstrado assim que neste como em outros casos do género, a culpa é sempre imputada à Sociedade (isto é: a mim, a si, a eles e a elas) está já na forja uma nova lei sobre esses casos. E a lei é assim: você é atacado, ferido e roubado. Imediatamente, numa central própria, acende-se um sinal vermelho. Instantaneamente são-lhe enviados três indivíduos: um doutor-psicólogo, um doutor - médico e um doutor- polícia. Enquanto o primeiro o mentaliza de que poderia ser ainda pior, o segundo ausculta-o, extrai-lhe os restos dos dentes partidos, liga-lhe as costelas se necessário, e entrega-lhe uma receita. O terceiro, depois de examinar o local do crime, pergunta o que lhe roubaram. E entre duas fumaças do seu cachimbo, faz-lhe presente de uma requisição.

Em seguida você vai a farmácia do Estado onde lhe servirão, gratuitamente, os medicamentos. Passa depois pelo armazém Comunitário onde lhe substituirão tudo o que lhe roubaram.

E assim, democraticamente, tudo acabará bem e todos ficarão contentes: escusa de fingir o polícia, deixa de mal julgar o Juiz, beneficiará o ladrão porque não vai preso e você adquiriu objectos novos em troca dos velhos que possuía. Evidentemente que isso acarretará mais encargos para o Erário público, mas bastam uns aumentos encapotados na electricidade, nos combustíveis, nos transportes, nos impostos e... pronto!...

É certo que será uma lei polémica e votarão contra, todos os cidadãos honestos. Porém, como o seu número é cada vez menor, com certeza que ela será aprovada por maioria absoluta. Por isso, não dê ouvidos aos que andam por aí a apregoar que o futuro vai ser terrível. É mentira! Há, isso sim, duas opções: continuar pobre e honesto ou "candidatar-se" a ladrão e tornar-se milionário. Mas aí você escolhe. Democraticamente...

VIVA A VIDA!...

 

Fui e continuo a ser um apaixonado pelos escritores franceses. E isso porque durante três décadas da minha vida, - entre os 25 e os 55 anos - foram os seus livros que me serviram de companhia. De um deles, “Un Art de Vivre” de André Maurois, retive uma frase que tento adoptar, não como antídoto eficaz contra a velhice, mas como uma espécie de retardador da sua chegada.

A certa altura do livro escreveu o autor que «o verdadeiro mal da velhice não é o enfraquecimento do corpo, mas a indiferença da alma».

Acredito que esta pequena frase seja motivo de troça por parte de muita gente, mas no meu caso pessoal, como crente que sou e pelas experiências vividas, penso que nela está o segredo que me leva a gostar cada vez mais da vida.

Sou, como sabem todos aqueles que me conhecem, um homem que transporta um pesado bornal de Invernos e a maior parte vividos sem guarda-chuva.

Já passei por muitas situações - boas e más. Mas nessas minhas andanças pela vida nunca ocupei um lugar de destaque, nunca fiz um grande gesto pela humanidade, nunca me evidenciei por qualquer feito ou causa, enfim, também nada fiz para que me transformasse num herói.

Mas mesmo assim penso que tenho o direito de, pelo menos, “sonhar” com mais uns anitos, porque gosto da vida e de tudo o que ela me tem proporcionado até hoje.

Não quero adormecer para sempre. Não quero deixar os que me são queridos, as árvores e as flores do meu quintal.

Quem disse que já estou a mais e que não faria falta a ninguém? E mesmo que não fizesse, onde está escrito que isso é motivo para deixar a vida? Quem pensa assim? Os meus herdeiros? Não, porque todas as minhas participações nos diferentes e lucrativos empreendimentos que tenho no país, no estrangeiro e nos mais longínquos “Offshore”, já estão em seus nomes. Os meus inimigos? Esses também não, porque como diz o ditado “ vozes de burro...”    

Também segundo a opinião do meu médico a “coisa” não está assim tão má que não possa durar mais uns anitos. Portanto...

É curioso! Quando cheguei aos sessenta, disse cá pra comigo: até aos setenta ainda faltam dez. Depois aos setenta, baixinho, pedi para chegar aos oitenta. Agora, que já passei a capicua, esta minha vontade de viver continua cada vez mais forte.

E como é bela esta caminhada! Como é maravilhosa a Vida quando a lapidamos com o cinzel da humildade, a polimos com fraternidade e a vivemos com amor, rodeados pela família e amigos verdadeiros, sem ganância, sem ódios, nem invejas!...

 

QUATRE-VINGT-NEUF-ANS

 

Quatre-vingt-neuf ans !...

«À 20 ans, j'avais tout mon temps,
La vie était belle, puis j'étais content.
Rien n'était trop dur, rien n'était trop haut,
Aux défis de la vie je levais mon chapeau.

 

À 30 ans j'étais encore un gamin !
Ah ! C'était facile, j'avais du temps !
Puis je m'amusais, je voyageais beaucoup
Faut dire que j'ai passé des heures de fous…

 

Mais à 40 ans, j’ai fallu tomber !...

On m’a pris tout un passé !...
Et il a fallu courir, regarder en avant
Pour ne pas rester au dernier rang.

 

À 50 ans, j'étais encore capable,
Mais j'suis devenu plus raisonnable.
Mon corps ralentit, fit quelques soubresauts
Pas question de vouloir monter trop haut ! 

 

Suis-je encore bon, suis-je encore fort ?
Je fais le possible, même contre le sort…

Aux nouvelles de 22 heures parfois je m'endors,
Sans compter des moutons et ce, sans remords.

 

À quatre-vingt-neuf ans je veux être élégant
Mais mes yeux sont  faibles, mes gestes plus lents…
Mes cheveux sont partis lentement,
Et les mêmes sorts ont eu mes dents !...

 

À quatre-vingt-neuf ans j'écoute mon cœur :    
Et il est tranquille et  plein de  bonheur!...
À quatre-vingt-neuf ans ce que  j'ai compris,
C’est que quand on a fait tout ce  chemin,

En ouvrant  la fenêtre le matin,

On doit penser à Dieu… et dire MERCI !...

 

(Inspirado no poema de Jean Gabin « Maintenant Je Sais», com uns pontapés na métrica aqui e ali…)

Le  20 de Juillet 2015

EDUCAÇÃO E BOAS MANEIRAS

 

Como terão já deduzido através dos meus arrazoados semanais não nutro grande simpatia pela classe política se bem que guarde ainda na minha agenda alguns nomes pelos quais tenho respeito e admiração.

Mas devo dizer em abono da verdade, que o sentimento é recíproco, pois alguns deles, quando nos encontramos, e em especial os “recrutas”, nem sequer uma simples saudação esboçam!

Ora, na minha maneira de ser – velho e rabugento?!... – eu chamo a isto falta de educação e de boas maneiras.

Não pensem que estou a reclamar ou pedir tratamento especial. Estou a falar como povo que sou. Completamente despido de quaisquer outros predicados ou funções que em certas ocasiões possa ter ou representar. Há na sociedade normas mínimas de convivência que devem ser respeitadas e há também maneiras de estar e de proceder que não devem ser esquecidas, mormente por aqueles para quem uma quota-parte dos nossos impostos serve para no fim do mês lhes pagar o salário. Que muitos nem merecem…

Não sei quem disse uma vez que a educação e as boas maneiras constituíam uma vitória sobre a animalidade. Houve mesmo quem lhes chamasse uma espécie de “civilização de costumes.”

Além de se ostentar o rótulo de civilizado, de doutorado ou de outro qualquer produto desta nova sociedade, é necessário também possuir, ainda que  minimamente, uns polvilhos de boa educação.

A boa educação é, indubitavelmente, uma estrutura social que serve de base ao estreitamento das relações entre os homens. E é ela que não deixa e se opõe a que o social se sobreponha ao individual. Por mais que se seja, há sempre que respeitar o outro que não é!...

É essa a regra do saber viver em sociedade, de conciliar o civilizado com o educado, que faz com que nasça e se forme o verdadeiro membro duma sociedade equilibrada, humanizada e moralmente completa. A educação e as boas maneiras constituem, ao mesmo tempo, um código da comunicação entre os homens.

Muito mais poderia acrescentar sobre esta falta de educação e de boas maneiras que começa a enraizar-se na nossa sociedade. Há quem não faça caso dessas “funções sociais”, mas o certo é que sem o seu cultivo e sem a sua prática, a civilidade em breve cederá o lugar à incivilidade que por sua vez fará com que a civilização se transforme em animalidade.Talvez pareça exagerada esta minha maneira de encarar o papel das relações humanas tomando-as como alicerce da educação e das boas maneiras. Mas é bom que não esqueçamos que é da mistura desses dois ingredientes que nasce a humildade. E ser humilde para além de ser uma virtude, é uma das características das grandes personalidades.

 

 

 

 

 

 

 

NOS BRAÇOS DE MORFEU

 

O almoço nem tinha sido muito abundante, mas com a temperatura a rondar os 35 graus exteriores, o corpo ressentiu-se, a moleza tomou conta de mim, e resolvi então ir sentar-me na sala, olhando a Serra, agora a recuperar das feridas que o fogo lhe infligiu. À minha esquerda, as eólicas iam girando, girando, desenhando círculos imaginários no seu constante rodar!

E estava nesta contemplação quando pouco tempo depois comecei a ouvir uma espécie de sons esquisitos. Intrigado, apurei o ouvido, liguei o receptor do meu relógio – que é a última “revolução” da tecnologia - e eis o diálogo interplanetário que captei:

- Então que novidades há? - «-Cada vez mais alarmantes! Saturno continua a queixar-se de falta de espaço celeste. E Mercúrio faz de conta que não ouve, não cede e entrincheira-se por detrás da linha fortificada de nuvens electrónicas que parecem intransponíveis…» - «- Então isso vai acabar mal!...» - «-Talvez não. O pacto Interplanetário de Assistência Mútua abrange todos os satélites.»

- Vai pró Diabo mais os pactos. A História está cheia deles e vê lá as guerras que têm havido. Mas que diz a Rádio a esse respeito?

-A Rádio Júpiter anuncia que uma divisão mercuriana de robôs a reacção nuclear estaria posicionada ao longo da Via Láctea. No entanto a notícia não é confirmada por Rádio Úrano…» -

-E quantos robôs à reacção nuclear temos nós?...» -

 - Nenhum! Entretanto diz-se por aí que temos apenas uma dúzia de velhas máquinas de raios gama que escaparam da última guerra contra Vénus!

- E o que dizem daquele capitão dos Terráqueos que deu com tudo isto em pantanas? «-- Parece que o prenderam, mas o mal já estava feito e além disso deixaram ainda muitos dos seus compinchas à solta…»

- Então a situação é complicada! Parece que sim. Parece já ter começado o reboliço. Há passos, há portas, há costas, há brancos, há maduros, há nódoas, há morcelas, há rios, todo esse conjunto a palrar a arengar, numa cacofonia tal que ninguém se entende.

- Alô Marte! Daqui Terra. Diga se está a ouvir… «OK! Terra, Marte escuta.»

- OK! Recebido. Informe se ainda há lugar. Nave espacial pronta a descolar com emigrantes portugueses. Informe se Agência Espacial Europeia ainda não foi privatizada, escuto…

-Marte responde. SEF exige lista filiação partidária todos passageiros entrada Planete Vermelho devido indícios de vírus corruptores escondidos última sonda robótica Tuga…

- Alô! Terra chama Marte…Alô Marte!...Alô…

- Bip…bip…biiiiiiiiiip…

Lá se foi a ligação. E o sonho…

 

A VIDA EM CANÇÕES

 

Não é fácil encontrar assunto para, semanalmente, preencher o espaço que me é concedido. Ou melhor dizendo: assuntos há, e muitos!.. Só que, escrever simplesmente para ajudar a encher a página, abordando temas que, por vezes, nem dominamos, é caminho pelo qual não gosto de enveredar. E foi por isso que recorri à minha velha arca de que já vos tenho falado.

Desta vez veio-me à mão um disco antigo ainda em vinil. Riscado já. Na capa um homem de forte estatura, enormes bigodes, empunhando uma viola – Georges Brassens, um cantor compositor dos anos 50/60, muito contestado e cujas canções foram consideradas escandalosas pela burguesia francesa de então. Não sei se entre os meus leitores haverá quem se lembre de algumas delas e que escandalizaram a França: Le Gorille, Le Pornographe du Phonographe,  Les amoreux qui ecrivent sur l'eau, La Mauvaise Herbe, etc. etc. são algumas das que deram muito que falar...

«Desmistifica, desintoxica, e é o inimigo de uma sociedade inimiga do homem. Quem não gosta dele, traiu ou participa. Viva Brassens!...» – diziam uns, «Tudo o que canta é absurdo ou imundo. O seu êxito é um desafio ao bom senso e ao bom gosto...», contrapunham outros.

E todos, afinal, tinham razão, porque de todas essas diferenças, nasceu o mito Brassens. As notas que tomei na altura, – já bastante desbotadas – dizem que a sua figura de lutador e as suas canções de revolta e sarcasmo, escondem um fundo de angústia e desilusão. A sua adesão ao movimento anarquista e a sua ânsia de se cultivar através de exaustivas leituras explicam, talvez, as duas facetas do homem – um homem cada vez mais só. Família, credos políticos e religiosos, ele tudo despreza. Tudo recusa. E a violência da sua revolta é tal que a todos ataca. O mais violento vocabulário é para ele uma necessidade. É preciso chocar, testemunhar, escandalizar porque sem escândalos as pessoas conservam a sua pacatez e o agitador que as espicaça não teria razão de ser. Para conseguir dar um significado mais puro às palavras da tribo, é necessário desvendar o seu significado impuro. Brassens empenhou-se nessa tarefa e talvez sem o pensar operou uma revolução na arte, ao denunciar os falsos valores e as hipocrisias da sociedade, que se escondem sob uma canção.

Muito mais haveria a dizer, sobre esses homens da canção que pela sua irreverência, pelas suas "provocações", mas também pela sua ousadia e pelo desprezo por si próprios, enfrentaram os poderosos, fazendo com que muitas injustiças fossem atenuadas. Quedamo-nos no entanto por aqui, recordando as estrofes de uma das suas canções, cuja mensagem filosófica está ainda actualizada e merece reflexão: Les hommes sont faits, nous dit-on, / Pour vivre en band' comm' les moutons. / Moi, j' vis seul e c'est pas demain / Que je suivrais leur droit chemin.

 

 

 

VII CONVÍVIO DOS ANTIGOS ALUNOS DO COLÉGIO TOMAZ RIBEIRO

 

          Como anunciado, realizou-se no passado dia 30 de Maio de 2015, o sétimo convívio dos antigos alunos do Colégio Tomaz Ribeiro de Tondela. O encontro teve lugar no Solar de Vilar de Besteiros, uma jóia arquitectónica concelhia que data de 1745, classificada como monumento de interesse público.

         Cerca das 10h30 da manhã começaram a chegar os participantes e os veículos foram-se alinhando no interior do Solar no belo parque destinado ao estacionamento dos mesmos.

         O número de participantes tem vindo a diminuir de ano para ano, pois é assim a lei da Vida – uns porque já nos deixaram, outros porque o seu estado de saúde já não lhes permite estarem presentes fisicamente. Mesmo assim, e porque as recordações de outrora e a amizade não se apagam facilmente da memória, alguns resistentes ainda fizeram questão de estar presentes, embora na companhia da “amiga” e tradicional bengala!

         O encontro começou com uma celebração religiosa na capela do Solar, gentilmente cedida pela anfitriã, Dr.ª Maria Parreira do Amaral que, aliás, foi, durante a estada naquele aprazível espaço de uma gentileza ímpar.

         Presidiu a essa cerimónia o diácono Felisberto Figueiredo a quem agradecemos a disponibilidade e que com as suas palavras trouxe ao encontro um verdadeiro espírito fraternal.

         Seguiu-se depois uma visita pelo interior do Solar conduzida pela anfitriã que foi dando explicações à mistura com referências históricas alusivas às várias salas e objectos nelas expostos. 

          Terminada a visita e como introdução ao almoço, foram servidos ao ar livre, no espaço interior, fronteiriço ao Solar, variados acepipes de confecção instantânea, quentinhos, que abriram ainda mais o apetite para a refeição que foi servida numa das salas do Solar.

         O almoço bem confeccionado e servido com requinte contribuiu ainda mais para reforçar a boa disposição e alegria vivida entre velhos amigos, onde as recordações foram o tema dominante e em que se esqueceram, ainda que por momentos, as maleitas e as “cicatrizes” deixadas pela relha do arado do tempo.

         António Faria Gomes, um dos dinamizadores destes encontros usou da palavra para agradecer à anfitriã a sua afabilidade e gentil maneira de receber, e depois a todos os colegas presentes, sem esquecer de evocar aqueles que já partiram. Falou também dos laços que o ligam a Tondela sem esquecer a história dos “carrinhos de rolamentos” na qual teve a ajuda do Pai de um colega presente, o Sanches, que serviu para relembrar coisas do passado. Foi, enfim, um mais um dia que ficará na história dos “resistentes” do “Tomaz Ribeiro”.

          O próximo convívio ficou marcado para o dia 04 de Junho de 2016.

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ESTE TEMPO EM QUE VIVEMOS

 

Estamos a viver tempos difíceis. E apesar de os nossos fazedores de milagres, que são os políticos, continuarem a prometer mundos e fundos e a fazer promessas em catadupa, a desconfiança - um dos sinais de alarme que podem contribuir para a decadência de um Povo - generalizou-se, nada pressagiando de bom.

As pessoas vivem umas com as outras, mas parecem esconder no seu interior uma profunda desilusão. Convivem, falam, brincam, mas sempre com um pé atrás, com disfarces invisíveis e com uma desconfiança mútua. Suportam-se e defendem-se umas das outras com diversificadas artimanhas – com deferências cínicas, com a exteriorização de riqueza que a maior parte das vezes não possuem, com licenciaturas duvidosas ou com a ostentação de uma sabedoria fictícia traduzida em chavões enferrujados adquiridos nesses alfobres de cola cartazes.

É um tempo do salve-se quem puder. Um tempo de indiferença e de inversão de valores com os ladrões a fingir de honestos, os oportunistas a ocupar o lugar dos competentes e os materialistas a escorraçarem os defensores do verdadeiro e puro idealismo.

O dinheiro corrompe as consciências, manipula a honestidade e faz com que se atraiçoem os amigos, construindo uma sociedade de traidores e de ladrões. O vale tudo adquiriu o estatuto de lei e funciona como tal. A roubalheira é uma espécie de pandemia, que se alastra a todos os sectores da vida nacional. A continuar assim, pouco faltará para que a honestidade seja considerada crime com todos os castigos inerentes à sua prática.

A sociedade está a abarrotar de doutores, de tecnocratas e de especialistas analfabetos. E toda esta plêiade de cérebros privilegiados não se cansa de apregoar a vinda de tempos e ideias novas, mas sem conseguir explicar os benefícios de toda essa mudança!

Estamos numa sociedade dominada pela falsidade e pelo egoísmo e em que as pessoas são cada vez mais atacadas por uma surdez propositada. Já ninguém acredita naquilo que ouve, pois são tantas as desilusões que o tempo de acreditar se esgotou. O que se vê com mais frequência é a dilatação do ventre e das contas bancárias desses fazedores de milagres, que referi no começo, e que quer chova quer faça sol, não deixam de se comportar como vedetas, como donos do Mundo!

Entretanto, a hipocrisia vai-se instalando paulatinamente neste lodaçal de cinismo, de bajulação e de desprezo pelos mais elementares princípios da moral e da ética.

A luta pelo mando, pela ambição e pela influência são as cores dominantes no cenário cinzento dos dias que passam. Entretanto e em nome dos “brandos costumes” cresce assustadoramente a procissão de vigaristas, que o Poder vai transformando em heróis…

 

 

 

 

 

 

 

UM CRIME NA SERRA

 

Isolado bem no alto da serra, lá ia sobrevivendo sem quaisquer ajudas do Estado. Mas também não havia dinheiro que pudesse pagar a tranquilidade e a paz de espírito de que desfrutavam naquele ermo. No seu mundo rural tudo tinha mudado e quase tudo era proibido. A tal “ASAE” & Associados tinham dado o golpe final...

Desconfiado de todas as modernices, entretinha-se a cultivar a terra ingrata, mas que lhe dava o sustento para a mulher e dois filhos e ainda para a criação de galinhas, porcos, patos, um chibo e duas cabras que lhe davam o leite para os miúdos. Na semana passada a sogra viera viver com eles e era mais uma boca a sustentar. Vida ingrata! De cada vez que ouvia notícias acerca dos ordenados e da vida despreocupada de certos “senhores” e afins, tinha ganas de lhes apertar os gasganetes!..

A última novidade trazida por um sobrinho informando-os de que nem animais da própria criação se podiam abater sem ser num matadouro, foi a gota de água: «Vão pró raio que os parta!...» E cada vez se agigantava mais a ideia que o perseguia há algum tempo. Estava decidido. Ia fazê-lo. A mulher sempre temente às leis e a Deus, tentava dissuadi-lo: «-Ó Francisco, tu já pensaste no que vais fazer?» «-É evidente que sim, mas diz lá como vamos fazer para dar de comer a todos?» - «- Não sei, mas matar assim…E se descobrirem?...»

- Se descobrirem que se lixem! Está tudo preparado e já não se pode recuar. O compadre Barnabé vai ajudar-me e vais ver que tudo há-de correr bem. Lembra-te que é para bem dos nossos filhos e até da tua mãe. Ninguém vai descobrir.

Bateram à porta. A mulher espreitou pela janela. Era a carrinha do compadre Barnabé. O Francisco deu um pulo na cadeira, pegou na enorme faca que tinha afiado há pouco, e saiu porta fora.

De manhã os filhos notaram a falta do pai. «Foi trabalhar e só vem noite dentro», disse-lhes a mãe. E era já alta noite quando a porta se abriu de mansinho. Era o regresso. Entrou o Francisco seguido do compadre Barnabé, sorridentes, camisas ensanguentadas e cada um com seu saco às costas. O saco do Francisco estava roto e pelo rasgão saia uma perna da vítima…

A mãe, aflita, perguntou: «Têm a certeza de que ninguém vos viu?!...» Foi Barnabé, já habituado, pois já não era o primeiro que liquidava, que respondeu: - «-Calma! Não esteja nervosa. O servicinho foi feito como manda a praxe. Mas que belo bicho, comadre. Criado com batatas e hortaliça cá destas nossas courelas, que belos presuntos vamos ter, sem corantes nem conservantes - o tradicional e genuíno produto que ainda se encontra nos lugares mais recônditos do nosso Portugal. Nem os do Alentejo, criados com bolota, têm o mesmo gosto!...»

OS LADRÕES DO MEU TEMPO

Penso que não há ninguém que, de vez em quando, consiga resistir ao desejo de revisitar o passado e recordar factos e figuras que dele fizeram parte.

Fiz há dias uma dessas viagens imaginárias e fui parar à minha aldeia. Numa das ruas mais antiga e por detrás de um espigueiro em ruinas, quem me salta à imaginação? O Bernardino…

O Bernardino era mais ou menos da minha idade. Só que mais forte. Corpulento, sempre risonho, era – usando a linguagem de hoje – um gajo porreiro.

Porém, naquela altura, a sua profissão já não era nada bem vista e o mais simples trabalho que fizesse trazia-lhe complicações. E ele, como todos nós, tinha de trabalhar para comer. E trabalhava dia e noite. Mas mais de noite…

Nos intervalos, nos momentos livres, dormia em qualquer sítio: no vão de uma escada, numa casa abandonada ou num palheiro. Todos esses lugares lhe serviam. Não gostava do barulho. Adorava o silêncio e era um acérrimo defensor do escuro.

Para executar as suas tarefas, usava as mais rudimentares ferramentas e arrostava os maiores perigos. Além disso não tinha sindicato que o defendesse, não tinha direito a férias, e nessa altura também ainda não existiam os subsídios dos malandros, nomeadamente o Rendimento Social de Inserção.

Por vezes eram todos contra ele: a população, os polícias… e até a Justiça, que já naquela altura nada tinha de imparcial. Defendia ferozmente os “clientes” visitados e condenava sempre o visitante – o Bernardino. E foi a pensar nele, com um pé no começo do século vinte, (altura em que ele exerceu a sua actividade) e outro neste, em que estamos, tentei imaginar como seria o Bernardino de hoje, o Bernardino versão moderna, século vinte e um!

E então, imaginei-o sentado ao volante de um “topo de gama”, bem vestido, rolando pela auto-estrada, telemóvel colado ao ouvido e sorriso nos lábios…

Um Bernardino à la page – sem gazua, sem pé-de-cabra, sem escada de corda e servindo-se apenas da ferramenta que usam agora os da sua profissão – uma simples esferográfica!

Como as coisas mudaram, como os métodos evoluíram e quão bonito é o progresso. Que aconteceria ao Bernardino se hoje fosse possível ressuscitá-lo? Quem sabe se não seria condecorado pela sua “honestidade”?

 Ah!...Esquecia-me de vos dizer que num dia em que o “trabalhinho” não correu bem, o Bernardino foi preso e condenado a muitos anos de prisão, que teve de cumprir integralmente numa enxovia húmida e sem luz. Como eram pobres e mal compreendidos os ladrões do meu tempo!...

 

PAPEIS AMARELECIDOS

 

Faz hoje, dia 8 de Maio de 2015, setenta anos que terminou a segunda Guerra Mundial. A notícia da assinatura da rendição correu o mundo na manhã do dia 8. Truman, nos Estados Unidos; Churchill, no Reino Unido; e de Gaulle, na França, anunciam oficialmente o fim da guerra às 15 horas. A partir de então, o dia 8 de Maio tornou-se a data-símbolo da vitória sobre a Alemanha nazista. Recordo-me desses tempos difíceis devido ao racionamento de bens e lembro-me também das artimanhas a que tinham de recorrer os lavradores, - cuja produção era contabilizada pela mão dos regedores - para lhes fugir e venderem os produtos sem que a IGA (Intendência geral dos Abastecimentos) uma espécie de ASAE de hoje, tivesse conhecimento!... 

Muito havia a dizer sobre isso, mas encontrei hoje, por acaso, uns papéis já amarelecidos nos quais rabisquei a euforia vivida após o conflito. Nos anos 50, vivia-se a todo o gás, tentando recuperar o tempo perdido. Com as sopas em pacote chega ao Velho Mundo a coca-cola. Começa a falar-se no aspirador e as meias de nylon fazem a sua aparição. Em França – de onde tinha mais notícias, através dos jornais, embora chegados com atrasos de meses – a indústria automóvel atingia as 190 mil unidades produzindo, entre outros, um carro que acabaria por seduzir a Europa, a Renault 4. Em 54, – tenho anotado – no salão das "Arts Ménagers" em Paris, podia fazer-se a barba de graça com a máquina de barbear eléctrica, made in USA!

Era o tempo dos três "Dês" – "Drôles de Moeurs, Drôles de Modes e Drôle d’Espoque! Mas era também a grande festa da literatura francesa com Sartre, Mauriac, Camus, Gide e da ousadia de Françoise Sagan com "Bonjour Tristesse". E com Minou Drouet que publica poemas de amor aos 7 anos e Roberto Benzi que dirige em calção as mais famosas orquestras! Era o tempo dos prodígios! E continuo a folhear...Martine Carol, Brigitte Bardot, são duas "bombas" que explodem e cujas ondas de choque chegam a atingir os "States". O cinema marca pontos: Jean Marais, Eddie Constantine, aliás, Lemy Caution, Louis Jordan, Belmondo, Charrier, Gérard Philipe, apaixonam multidões de admiradoras. Edith Piaf reina no music-hall e quando canta «é a chuva que cai, é o vento que sopra, é a luz da lua que estende o seu manto», no dizer de Cocteau. De Bruxelas chegam Brassens, Bécaud e Brel que vêm justar-se a Yves Montand, Aznavour, e a tantos outros. Do outro lado do Atlântico é Sidney Bechet com "Petite Fleur" e os seus novos ritmos de jazz "New Orléans" que faziam vibrar a juventude, que escutava, bebendo laranjada. E paro de folhear...

São pedaços de papel amarelecido, escritos na solidão dos trópicos, à luz da "Petromax", ouvindo os ruídos indefinidos da floresta virgem, e sorvendo o perfume inebriante das orquídeas selvagens, como há dias referi num texto sobre uma das minhas caminhadas.

 

 

 

 

 

 

 

 

  

 

ESCREVINHADOR DE CABELOS BRANCOS

 

Escrevinhador de  cabelos brancos

Ecrire, c’est une façon de parler sans être interrompu

Jules Renard

Há dias em que quase somos submersos pelas vagas da nossa própria frustração. Sofremos ao remexer os arquivos da memória, e sofremos também quando imaginamos que o mundo e a vida poderiam ser de outra maneira. E é nesses momentos que eu sinto necessidade espiritual de me confessar, de confidenciar ao papel todas as minhas mágoas, as minhas angústias e a minha revolta por tantos silêncios e tantos sonhos que não consegui concretizar. É a maneira de afastar para longe tudo o que a vida me negou, e é, também, simultaneamente, um hino em louvor do que ela me concedeu em troca. É assim como que uma mistura de lágrimas e sorrisos. De lágrimas que foram secando com o passar dos anos e de sorrisos que nunca me abandonaram porque se apoiaram sempre nessa grande força interior, que é a Fé consubstanciada na satisfação de ter conseguido ultrapassar e vencer só, e sem desânimo, os obstáculos que a vida foi colocando no meu caminho. É uma espécie de diálogo sem vozes, em que a mesma personagem representa dois interlocutores, distantes no tempo, mas que durante anos, caminharam sempre lado a lado, acalentando os mesmos projectos, as mesmas ambições, os mesmos sofrimentos e também cultivando sempre as mesmas esperanças.

Neste turbilhão de ambiguidades e egoísmos, as pessoas estão de tal maneira acorrentadas com as grilhetas de que a sociedade actual se serve para as escravizar, que é cada vez mais difícil encontrar alguém com quem se possa manter uma conversa cujo assunto não seja relacionado com toda esta podridão e falta de dignidade que nos rodeia. A moral do passado, odiosa, reaccionária, paternalista e castradora, foi enterrada. Porém, a outra moral, a nova, a boa, a ideal, a verdadeira, onde está?!... Talvez a resposta se encontre nos milhões ganhos à custa alheia e depositados em muita conta bancária. Não estou a dar lições. Quem sou eu para o fazer!

Estou apenas a falar baixinho. Só para mim. E porque em todos os dias morremos um pouco, escrevendo, eu vou aproveitando todos esses momentos, transformando cada um deles, num hino de louvor à vida. Quando escrevo, vou sorvendo gulosamente todos os minutos desta passagem – desta vida que nos desgasta com os seus encantos e desencantos. Quando escrevo, encontro-me com o paradoxo que sou e com o outro eu da minha alma.

Escrevinhador de barba e cabelos brancos escrevo também para resistir à marginalização e não deixar morrer a criança da alma, a alegria de viver, a espontaneidade do sorriso e a fé que sempre me alumiaram. Escrever é, em resumo, uma espécie de reflexão interior – uma renovação da chama da esperança e um regresso à inocência e à alegria da criança que tento conservar sempre viva dentro de mim.

 

DO TEMPO QUE PASSA

 

 Sempre gostei muito de ler. Houve um período na minha vida em que, além de minha mulher, a minha companheira favorita era a leitura. Não tínhamos vizinhos, vivíamos isolados em plena floresta tropical numa casa coberta com colmo e rodeada de seringueiras e cafezeiros.   

Do Mundo, as notícias chegavam-nos através da Rádio na banda das “ondas curtas” que por vezes se tornavam “curtíssimas”, pois a audição era péssima.…

Não tínhamos luz eléctrica e às seis da tarde a noite caía. Havia, por isso, necessidade de ocupar o tempo – as longas noites de África. A leitura era o nosso refúgio. À luz da “Coleman” ou da “Petromax”…

Em 1951 entrei para o «Clube do Livro» da Bélgica, e de mês a mês lá chegava o barco com os víveres, as cartas e os livros!

E, como costuma dizer-se, “devorava-os”! Tomava notas. Exprimia a minha opinião, a lápis, nos espaços em branco. Ora concordava com as ideias expressas, ora era contra. Já nesse tempo fazia parte dos que apadrinham o conceito de que um livro tem sempre dois autores: o que o escreve e aquele que o lê. Nalguns, as minhas notas quase faziam desaparecer algumas das frases do autor. Infelizmente, quase todos foram queimados aquando do despertar dessa onda de “liberdade” que varreu o Continente negro na década de sessenta. 

Há dias, encontrei na minha estante, um dos que escapou à fúria dessa turbamulta: «Les Saints vont en Enfer», de Gilbert Cesbron, escritor francês. Foi o primeiro que encomendei, e que motivou esta minha crónica de hoje. Um livro que gerou bastante polémica nesses longínquos tempos, mas que acabou por se afirmar e se tornar uma obra de referência do escritor.

E é, porque, o seu conteúdo tem muito a ver com o que penso e com a minha maneira de estar na vida, – sobretudo quando denuncio injustiças e defendo o povo do qual, honrosamente, faço parte, – que traduzi, à intenção dos leitores, um pequeno excerto, que é uma espécie de premonição dos tempos em que vivemos: «Eis um livro que vai desagradar a muita gente. Mas será que a prudência é, ainda, uma virtude? Num mundo em que aqueles que falam a mesma língua não se conseguem fazer perceber sem um intérprete; num tempo em que os mediadores são assassinados e a honra esquartejada, eu não quero ser de nenhum partido. O que vi entre os seus membros é mais do que suficiente para que tome esta decisão. Assim eu nunca deixarei a mão dos homens no meio dos quais eu cresci….»

Esses homens que, sozinhos, sem quaisquer ajudas, percorreram os escuros caminhos da vida, lutaram, enfrentaram ventos contrários, mas que são livres, porque não devem a ninguém, aquilo que são e o pouco que têm. 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

CAMINHADAS

Esta minha caminhada começou em 14 de Abril de 1951 apenas com dois participantes. Os anos foram passando e, entretanto, juntaram-se mais dois caminheiros. Éramos, então, quatro. E quase isolados do Mundo, sob o calor tórrido dos trópicos, partilhámos as nossas vidas, os nossos afectos e fruímos de uma felicidade sem igual!

Foram dias, meses, anos de manhãs de sol quente com o perfume das orquídeas selvagens e com a seiva da juventude a borbulhar na mente e a desenhar em arabescos indecifráveis projectos de um futuro utópico.

Era naquele tempo sem tempo, - a Primavera da Vida - no tempo das flores em que os frutos começam a  crescer…

E por falar em crescimento, e apesar de tantos anos passados, ainda tenho na mente as gargalhadas estridentes e o chorar, por vezes birrento, dos meus meninos!

Mas como acontece com a Natureza, a Vida tem também os seus caprichos, as suas mudanças, os seus ciclos.

E à medida que o tempo foi passando, o percurso foi mudando, umas vezes com subidas íngremes, outras com descidas bruscas e inesperadas. E quão difícil foi subir umas ou descer outras!

Mas nem sempre é noite. Há sempre o dia que se segue. E em momentos de aflição, de desânimo e até de desespero, a determinação falou mais alto e dentro de mim, qualquer coisa de inexplicável despertou, ajudando-me sempre a erguer e a prosseguir o caminho.

E sessenta e quatro anos depois aqui estou. Agora mais acompanhado. De dois que éramos, quatro que fomos, somos agora, apesar de algumas desistências, uma dúzia!

E quantos sacrifícios, quantas lágrimas, quantos sorrisos, quantas renúncias, mas também quantas alegrias, e quanto orgulho!...

Começar do nada sem ajudas de ninguém e apenas com o nosso próprio suor e trabalho, ser livre, sem peias de qualquer espécie é coisa difícil de fazer compreender a muita gente deste nosso mundo de hoje - um mundo egoísta, invejoso, hipócrita, cheio de falsos profetas, ávido de dinheiro fácil, mais dado à preguiça do que ao trabalho, mais inclinado para gastar do que para angariar.

Sessenta e quatro anos!...

Quem teve a ideia de cortar o tempo em fatias a que se deu o nome de ano, foi um indivíduo genial – industrializou a esperança, fazendo-a funcionar até ao limite da exaustão.

E se multiplicarmos sessenta e quatro anos por doze meses, verificamos que o somatório dá para qualquer ser humano se cansar… Mas é então aí que entra o milagre. O da renovação. Que me leva a pedir mais uma fatia para saborear conjuntamente com toda a equipa.

 

 

 

 

ANTÓNIMOS QUE SÃO SINÓNIMOS

 

Na semana passada, quando assistia a uma sessão no Parlamento em que os nossos “eleitos” se insultavam mutuamente, lembrei-me de um livro que li há muitos anos e que, salvo erro, foi escrito por um filólogo japonês.

Segundo ele, na origem da maioria dos conflitos ideológicos, estão a incerteza e a diversidade dos conceitos atribuídos por uns e por outros às palavras com que se exprimem.

Muitas vezes basta substituir uma palavra por outra, até por um sinónimo menos débil ou mais forte, para que os efeitos produzidos sejam diferentes e até mesmo opostos.

A propósito lembrei-me de dois pacatos e discretos substantivos que entraram no vocabulário de várias línguas com a humilde função de designar uma posição genericamente relativa a espaço: esquerda e direita.

No começo, situar-se à esquerda ou à direita não implicava qualquer significado especial, salvo num contexto de deferência em que ficar à direita da pessoa que recebe era prova de maior consideração. O que ainda é válido.

Mas veio depois a deturpação. E segundo consta, ela data de finais do século XVIII, das sessões da Convenção francesa em que na Sala da Pela, os Jacobinos (mais refilões) se sentavam à esquerda dos Girondinos (mais moderados) que se sentavam à direita. Daí parece ter surgido o significado político de direita e de esquerda. E foi a deturpação. Ou pior – a politização!

E como neste Mundo tudo gira à volta de convenções, lá se convencionou que na “esquerda” estavam os patifes e na “direita” os bonzinhos. A princípio a coisa parece ter resultado, mas com o rolar dos anos tudo mudou e apesar de a esquerda continuar a ser a mais caceteira e arrogante a direita, muitas vezes não lhe fica atrás. 

A máxima “todos diferentes, mas todos iguais” funciona a todo gás nas lides políticas e no Parlamento é indigna e desonesta a maneira como os nossos “eleitos” se engalfinham uns nos outros.

Foi o caso da sessão a que assisti e que motivou estes meus rabiscos de hoje. Confesso que me senti envergonhado e triste por ser tão baixo o nível dos que representam o País.

Numa altura em que tanto precisamos de bons exemplos para elevar a nossa escala de valores e fazer subir a nossa auto-estima, o que presenciamos é uma luta encarniçada entre gente irresponsável, mais preocupada em aumentar as suas contas bancárias do que, propriamente, em tentar resolver os graves problemas do País.

Politicamente falando, e radicalismos à parte, esquerda e direita são palavras sinónimas. Não há diferença entre elas. Ou entre eles – os que dizem ser de um ou do outro lado. Salvo raríssimas excepções, ambos defendem apenas e só os seus interesses pessoais. Desafio os leitores a provar o contrário…