ESCREVINHADOR DE CABELOS BRANCOS

 

Escrevinhador de  cabelos brancos

Ecrire, c’est une façon de parler sans être interrompu

Jules Renard

Há dias em que quase somos submersos pelas vagas da nossa própria frustração. Sofremos ao remexer os arquivos da memória, e sofremos também quando imaginamos que o mundo e a vida poderiam ser de outra maneira. E é nesses momentos que eu sinto necessidade espiritual de me confessar, de confidenciar ao papel todas as minhas mágoas, as minhas angústias e a minha revolta por tantos silêncios e tantos sonhos que não consegui concretizar. É a maneira de afastar para longe tudo o que a vida me negou, e é, também, simultaneamente, um hino em louvor do que ela me concedeu em troca. É assim como que uma mistura de lágrimas e sorrisos. De lágrimas que foram secando com o passar dos anos e de sorrisos que nunca me abandonaram porque se apoiaram sempre nessa grande força interior, que é a Fé consubstanciada na satisfação de ter conseguido ultrapassar e vencer só, e sem desânimo, os obstáculos que a vida foi colocando no meu caminho. É uma espécie de diálogo sem vozes, em que a mesma personagem representa dois interlocutores, distantes no tempo, mas que durante anos, caminharam sempre lado a lado, acalentando os mesmos projectos, as mesmas ambições, os mesmos sofrimentos e também cultivando sempre as mesmas esperanças.

Neste turbilhão de ambiguidades e egoísmos, as pessoas estão de tal maneira acorrentadas com as grilhetas de que a sociedade actual se serve para as escravizar, que é cada vez mais difícil encontrar alguém com quem se possa manter uma conversa cujo assunto não seja relacionado com toda esta podridão e falta de dignidade que nos rodeia. A moral do passado, odiosa, reaccionária, paternalista e castradora, foi enterrada. Porém, a outra moral, a nova, a boa, a ideal, a verdadeira, onde está?!... Talvez a resposta se encontre nos milhões ganhos à custa alheia e depositados em muita conta bancária. Não estou a dar lições. Quem sou eu para o fazer!

Estou apenas a falar baixinho. Só para mim. E porque em todos os dias morremos um pouco, escrevendo, eu vou aproveitando todos esses momentos, transformando cada um deles, num hino de louvor à vida. Quando escrevo, vou sorvendo gulosamente todos os minutos desta passagem – desta vida que nos desgasta com os seus encantos e desencantos. Quando escrevo, encontro-me com o paradoxo que sou e com o outro eu da minha alma.

Escrevinhador de barba e cabelos brancos escrevo também para resistir à marginalização e não deixar morrer a criança da alma, a alegria de viver, a espontaneidade do sorriso e a fé que sempre me alumiaram. Escrever é, em resumo, uma espécie de reflexão interior – uma renovação da chama da esperança e um regresso à inocência e à alegria da criança que tento conservar sempre viva dentro de mim.

 

DO TEMPO QUE PASSA

 

 Sempre gostei muito de ler. Houve um período na minha vida em que, além de minha mulher, a minha companheira favorita era a leitura. Não tínhamos vizinhos, vivíamos isolados em plena floresta tropical numa casa coberta com colmo e rodeada de seringueiras e cafezeiros.   

Do Mundo, as notícias chegavam-nos através da Rádio na banda das “ondas curtas” que por vezes se tornavam “curtíssimas”, pois a audição era péssima.…

Não tínhamos luz eléctrica e às seis da tarde a noite caía. Havia, por isso, necessidade de ocupar o tempo – as longas noites de África. A leitura era o nosso refúgio. À luz da “Coleman” ou da “Petromax”…

Em 1951 entrei para o «Clube do Livro» da Bélgica, e de mês a mês lá chegava o barco com os víveres, as cartas e os livros!

E, como costuma dizer-se, “devorava-os”! Tomava notas. Exprimia a minha opinião, a lápis, nos espaços em branco. Ora concordava com as ideias expressas, ora era contra. Já nesse tempo fazia parte dos que apadrinham o conceito de que um livro tem sempre dois autores: o que o escreve e aquele que o lê. Nalguns, as minhas notas quase faziam desaparecer algumas das frases do autor. Infelizmente, quase todos foram queimados aquando do despertar dessa onda de “liberdade” que varreu o Continente negro na década de sessenta. 

Há dias, encontrei na minha estante, um dos que escapou à fúria dessa turbamulta: «Les Saints vont en Enfer», de Gilbert Cesbron, escritor francês. Foi o primeiro que encomendei, e que motivou esta minha crónica de hoje. Um livro que gerou bastante polémica nesses longínquos tempos, mas que acabou por se afirmar e se tornar uma obra de referência do escritor.

E é, porque, o seu conteúdo tem muito a ver com o que penso e com a minha maneira de estar na vida, – sobretudo quando denuncio injustiças e defendo o povo do qual, honrosamente, faço parte, – que traduzi, à intenção dos leitores, um pequeno excerto, que é uma espécie de premonição dos tempos em que vivemos: «Eis um livro que vai desagradar a muita gente. Mas será que a prudência é, ainda, uma virtude? Num mundo em que aqueles que falam a mesma língua não se conseguem fazer perceber sem um intérprete; num tempo em que os mediadores são assassinados e a honra esquartejada, eu não quero ser de nenhum partido. O que vi entre os seus membros é mais do que suficiente para que tome esta decisão. Assim eu nunca deixarei a mão dos homens no meio dos quais eu cresci….»

Esses homens que, sozinhos, sem quaisquer ajudas, percorreram os escuros caminhos da vida, lutaram, enfrentaram ventos contrários, mas que são livres, porque não devem a ninguém, aquilo que são e o pouco que têm. 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

CAMINHADAS

Esta minha caminhada começou em 14 de Abril de 1951 apenas com dois participantes. Os anos foram passando e, entretanto, juntaram-se mais dois caminheiros. Éramos, então, quatro. E quase isolados do Mundo, sob o calor tórrido dos trópicos, partilhámos as nossas vidas, os nossos afectos e fruímos de uma felicidade sem igual!

Foram dias, meses, anos de manhãs de sol quente com o perfume das orquídeas selvagens e com a seiva da juventude a borbulhar na mente e a desenhar em arabescos indecifráveis projectos de um futuro utópico.

Era naquele tempo sem tempo, - a Primavera da Vida - no tempo das flores em que os frutos começam a  crescer…

E por falar em crescimento, e apesar de tantos anos passados, ainda tenho na mente as gargalhadas estridentes e o chorar, por vezes birrento, dos meus meninos!

Mas como acontece com a Natureza, a Vida tem também os seus caprichos, as suas mudanças, os seus ciclos.

E à medida que o tempo foi passando, o percurso foi mudando, umas vezes com subidas íngremes, outras com descidas bruscas e inesperadas. E quão difícil foi subir umas ou descer outras!

Mas nem sempre é noite. Há sempre o dia que se segue. E em momentos de aflição, de desânimo e até de desespero, a determinação falou mais alto e dentro de mim, qualquer coisa de inexplicável despertou, ajudando-me sempre a erguer e a prosseguir o caminho.

E sessenta e quatro anos depois aqui estou. Agora mais acompanhado. De dois que éramos, quatro que fomos, somos agora, apesar de algumas desistências, uma dúzia!

E quantos sacrifícios, quantas lágrimas, quantos sorrisos, quantas renúncias, mas também quantas alegrias, e quanto orgulho!...

Começar do nada sem ajudas de ninguém e apenas com o nosso próprio suor e trabalho, ser livre, sem peias de qualquer espécie é coisa difícil de fazer compreender a muita gente deste nosso mundo de hoje - um mundo egoísta, invejoso, hipócrita, cheio de falsos profetas, ávido de dinheiro fácil, mais dado à preguiça do que ao trabalho, mais inclinado para gastar do que para angariar.

Sessenta e quatro anos!...

Quem teve a ideia de cortar o tempo em fatias a que se deu o nome de ano, foi um indivíduo genial – industrializou a esperança, fazendo-a funcionar até ao limite da exaustão.

E se multiplicarmos sessenta e quatro anos por doze meses, verificamos que o somatório dá para qualquer ser humano se cansar… Mas é então aí que entra o milagre. O da renovação. Que me leva a pedir mais uma fatia para saborear conjuntamente com toda a equipa.

 

 

 

 

ANTÓNIMOS QUE SÃO SINÓNIMOS

 

Na semana passada, quando assistia a uma sessão no Parlamento em que os nossos “eleitos” se insultavam mutuamente, lembrei-me de um livro que li há muitos anos e que, salvo erro, foi escrito por um filólogo japonês.

Segundo ele, na origem da maioria dos conflitos ideológicos, estão a incerteza e a diversidade dos conceitos atribuídos por uns e por outros às palavras com que se exprimem.

Muitas vezes basta substituir uma palavra por outra, até por um sinónimo menos débil ou mais forte, para que os efeitos produzidos sejam diferentes e até mesmo opostos.

A propósito lembrei-me de dois pacatos e discretos substantivos que entraram no vocabulário de várias línguas com a humilde função de designar uma posição genericamente relativa a espaço: esquerda e direita.

No começo, situar-se à esquerda ou à direita não implicava qualquer significado especial, salvo num contexto de deferência em que ficar à direita da pessoa que recebe era prova de maior consideração. O que ainda é válido.

Mas veio depois a deturpação. E segundo consta, ela data de finais do século XVIII, das sessões da Convenção francesa em que na Sala da Pela, os Jacobinos (mais refilões) se sentavam à esquerda dos Girondinos (mais moderados) que se sentavam à direita. Daí parece ter surgido o significado político de direita e de esquerda. E foi a deturpação. Ou pior – a politização!

E como neste Mundo tudo gira à volta de convenções, lá se convencionou que na “esquerda” estavam os patifes e na “direita” os bonzinhos. A princípio a coisa parece ter resultado, mas com o rolar dos anos tudo mudou e apesar de a esquerda continuar a ser a mais caceteira e arrogante a direita, muitas vezes não lhe fica atrás. 

A máxima “todos diferentes, mas todos iguais” funciona a todo gás nas lides políticas e no Parlamento é indigna e desonesta a maneira como os nossos “eleitos” se engalfinham uns nos outros.

Foi o caso da sessão a que assisti e que motivou estes meus rabiscos de hoje. Confesso que me senti envergonhado e triste por ser tão baixo o nível dos que representam o País.

Numa altura em que tanto precisamos de bons exemplos para elevar a nossa escala de valores e fazer subir a nossa auto-estima, o que presenciamos é uma luta encarniçada entre gente irresponsável, mais preocupada em aumentar as suas contas bancárias do que, propriamente, em tentar resolver os graves problemas do País.

Politicamente falando, e radicalismos à parte, esquerda e direita são palavras sinónimas. Não há diferença entre elas. Ou entre eles – os que dizem ser de um ou do outro lado. Salvo raríssimas excepções, ambos defendem apenas e só os seus interesses pessoais. Desafio os leitores a provar o contrário…

 

 

 

RESPOSTA A "O MEU GINÁSIO" .. de um citadino, claro!

CRÓNICAS & COMENTÁRIOS

 João Ventura da Costa

O meu ginásio

 O senhor Director deste jornal, pessoa que muito estimo e respeito e que acumula o cargo com o de marido da senhora minha Mãe, escreveu, há umas semanas, um artigo sobre a sua preparação física, feita, nas suas palavras, num ginásio muito diferente dos que existem nas cidades.

A ideia geral do artigo era, pareceu-me, enaltecer as virtudes do exercício feito a vergar a mola nas tarefas rurais e menosprezar a manutenção do corpo quando feita num ginásio duma grande cidade, de Lisboa por exemplo.

Não gosto de me envolver em polémicas com colegas da escrita, especialmente quando isso significa meter-me com o tipo que me paga estas crónicas (a peso de ouro, diga-se de passagem); contudo, desta vez senti-me atingido pelo texto, irritado com aquele arrazoado de superioridade rural e, vai daí, elaborei todo um esquema para provar a falsidade do pressuposto.

Um primeiro ponto, desde logo, nos separa: graças à evolução civilizacional que só as mentes brilhantes que habitam nas grandes cidades permitem, nós, os citadinos, os verdadeiros “homos sábios”, há muito que pusemos de lado o uso de instrumentos de tortura da idade média!

Instrumentos, de cuja intensa utilização o senhor Director faz gala: é a forquilha, a barra de ferro, a picareta, o machado, o serrote e o farpão! Entre outros! Com quase noventa anos e ainda agarrado a instrumentos tão retrógrados, de tão má memória? É obra!

Suprema lata quando escreve… eu exercitando os músculos dos braços puxando a máquina (que é eléctrica, esqueceu-se o senhor de dizer….) e ela tinha que empurrar o carro de mão (que nem é eléctrico, nem a gasolina….) e fazer flexões dos membros e do tronco….”.

Valha-me o nosso senhor da paciência! É claro que a sua alma gémea também tinha que frequentar aquilo que o senhor diz ser um ginásio! Mas é por medo, é por puro medo e até me arrepio só de o imaginar atrás dela, o farpão em riste, impedindo-a de ir descansar ou de recolher ao doce e suave recato do sofá, na sala.

Pois bem senhor Director deixe-me dizer-lhe o seguinte: o seu ginásio, em comparação com o meu, com o da cidade, é uma treta! É que não há comparação! E olhe que o comprovei usando um método científico recentíssimo, não lhe explico porque o meu amigo não ia entender patavina, é só para gente com muita urbanidade, tangencial ou secante, de índole e carácter pioneiros e coisas do género, conversa tipo um candidato a candidato que dá pelo nome de Sampaio.

Eis o resultado: em cinco horas consecutivas de intensa poda de arbustos, de alucinado desbaste de ervas daninhas e dum furioso corte de relva, nem uma ponta de suor na minha camisa! Nem tão-pouco um aumento na elasticidade das falanges, quanto mais das falangetas. Dores nas costas? Puf…nem sei o que isso é!

Infelizmente tenho que terminar. A Maria precisa da minha ajuda, ela sim é que ficou muito maltratada, está, como o senhor diz “num molho”! Coitadinha, não admira, sozinha durante todas aquelas horas de exercício rural.

A ARCA E O NOÉ PORTUGUÊS

 

Foram tantas as injustiças denunciados pelos indígenas, que obrigaram o Criador a agir. E então, Deus, chamou o Noé português e disse-lhe: “Vou fazer chover continuamente até que o “Rectângulo” desapareça do mapa. Dou-te seis meses para construíres uma Arca onde guardarás um casal de cada ser vivo que habite o rectângulo. “Muito bem”, disse Noé a tremer. E Deus continuou: “Dentro em breve começará a chover e é bom que te despaches…

Passados dois meses a chuva começou a cair, e Deus, por entre uma nuvem, avistou Noé a chorar sobre um penedo, mas não viu qualquer vestígio da Arca.

E então Deus perguntou: “Noé, onde está a Arca”? E Noé respondeu: “Peço-te perdão, meu Deus, tenho feito o possível, mas tenho tido grandes contratempos: em primeiro lugar o plano que deste para a construção não foi aprovado, porque não respeitava as normas da Troika. A seguir o Banco que me financiava faliu. Depois tive uma grande discussão com a protecção civil que obrigou a juntar ao plano um sistema de aspersão em caso de incêndio na Arca. A seguir o meu vizinho fez queixa às autoridades por estar a construir a Arca em terreno não contemplado no PDM. Com as madeiras para a construção tive também grandes dificuldades, porque as árvores que queria cortar serviam de abrigo a uma ave rara, o papagaio, que faz parte do bando, que faz saraus no Palratório Nacional e cuja espécie está protegida.

Surgiu depois um imprevisto com o sindicato dos carpinteiros a respeito de horas suplementares e só consegui contratar seis que estavam no Fundo de Desemprego. Outra contrariedade surgiu quando comecei a querer capturar os animais. Tive de fazer várias reuniões com a Sociedade Protectoras dos bichos e com os ecologistas, que teimavam em não os deixar aprisionar.

Quando tudo parecia estar em ordem recebi do Ministério do Ambiente uma carta intimando-me a apresentar um mapa com o sítio da inundação e os eventuais prejuízos para a Natureza. Mandei-lhe um globo terrestre onde indicava São Bento e parece que ficaram satisfeitos. Agora mesmo recebi ordem para me apresentar no Ministério do Trabalho, porque não respeitei a quota de emprego e só contratei velhotes, os únicos que quiseram trabalhar.

Por fim, o Governo avisou que vai confiscar todo o material que está no estaleiro com o pretexto de que os direitos de autor não foram pagos ao primeiro construtor.

Por tudo isto, meu Deus, por todos estes atrasos, só daqui a cinco meses conseguirei ter a Arca pronta…”   

De repente o céu tornou-se limpo e azul, o sol começou a brilhar e um arco-íris apareceu com toda a sua beleza. Noé, esperançado, sorriu. “Meu Deus, através deste sinal celeste, quererás dizer-me que já não vais fazer desaparecer o meu País?” E Deus respondeu: “Não, Noé! Não o vou destruir, porque os homens que vós escolhestes para governar, já o fizeram…”

 

O MEU GINÁSIO

 

Estou, como costuma dizer-se, “num molho”. E por quê?... - quererão saber os leitores mais curiosos. Eis a resposta: porque, hoje, sábado, 28 do mês de Março do ano da graça de dois mil e quinze, pela primeira vez, ‘fiz’ ginásio!

É verdade que é um ginásio diferente daqueles das cidades. É assim a modos que um ginásio rural. Não tem aqueles acessórios com nomes esquisitos e estrangeiros, mas nele também se pode tratar do físico da mesma maneira e usando processos naturais.

O único acessório que não é nacional, é uma máquina de cortar relva de marca inglesa, porque os restantes são todos feitos cá no rectângulo e alguns já os meus avós usavam para conservar o esqueleto em boa forma.

A forquilha, a pá, o ancinho, a barra de ferro, a picareta, a enxada, o machado, o sacho, o serrote, a tesoura da poda, o farpão, são alguns dos apetrechos que se perfilam aqui nesta minha área de manutenção. Esqueci-me de mencionar o carro de mão que é também, e ao mesmo tempo, um transporte e um instrumento de desporto.

Cerca das nove da matina eu e a minha alma gémea, vestidos a preceito, começámos o treino - eu exercitando os músculos dos braços puxando a máquina, e ela com o carro de mão, onde esvaziava a relva cortada, fazia flexões dos membros e tronco, e a seguir despejava os resíduos num monturo destinado ao processo de curtimenta.

De vez em quando interrompíamos este exercício e percorríamos a distância entre a parte relvada e o fundo do quintal, exercício este, que não só servia para descontrair, mas também para nos refrescarmos colhendo e comendo uma laranja do pomar.

Durante o ano, sobretudo a partir da Primavera, esta prática é semanal e todos os outros utensílios que atrás mencionei são utilizados noutros exercícios adequados ao seu desempenho.

Hoje, por exemplo, a pá e o sacho foram também utilizados num exercício de remoção de terras trazidas pela enxurrada o que obrigou, com várias insistências, a flexionar o tronco e a desenferrujar a “mola”.

De igual modo a tesoura da poda, ao ser utilizada para aparar alguns arbustos da sebe obrigou as falanges, falanginhas e falangetas a contorções que lhes avivaram a elasticidade.

O sol quis também associar-se e, acalorado, deu uma ajuda, fazendo com a transpiração escorresse esqueleto abaixo, deixando manchas no vestuário, ao extravasar as toxinas contidas no organismo.

E assim, durante algumas horas, fomos tratando do físico, terminando os meus exercícios com uma espécie de sessão de halteres erguendo e baixando o machado amiudando lenha para ajudar a acender o fogão nas manhãs e noites frias que ainda vamos ter…

Agora podem fazer uma ideia, ainda que ténue, de como me sinto. Dói-me tudo. E se estou a descrever a minha manhã de “exercício físico” é para demonstrar que na aldeia também podemos dar-nos ao luxo de “fazer ginásio”. É verdade que nos sai do corpo, mas poupamos na carteira e fazemos uma limpeza aos pulmões, inalando esta mistura de ar puro do campo e da serra.

 

  

 

 

   

 

 

 

 

 

AS PEQUENAS COISAS

 

Hoje é sábado, o Sol aquece, e aqui estou eu no meu habitual cantinho, ao ar livre, a ver o pulsar da aldeia. Grande azáfama. Os tractores passam em frente, na estrada, a caminho dos campos onde os agricultores vão plantar as suas batatas, o cebolo, as alfaces, semear feijão e proceder aos demais trabalhos próprios da época.

Hoje de manhã também plantei um pessegueiro e embora seja já um pouco fora da época espero que vingue e que ainda possa comer os seus deliciosos frutos - aqueles pêssegos carecas que têm um cheirinho característico e que resistem, sem pesticidas, a essas pragas que agora por aí proliferam. Ontem foi a vez de dois abacateiros pequeninos em substituição de outros que a geada queimou.

Dias encantadores, estes, de sol traiçoeiro, mas que depois de um Inverno frio e chuvoso nos vem agasalhar a alma e devolver a boa disposição. Há pouco fui até ao fundo do quintal e em todas as plantas há sinais de renovação. Pequenos borbotos indiciam a chegada da Primavera. As andorinhas já riscam o céu e o chilrear da passarada é a música de fundo desta colorida manta que começa a cobrir o meu quintal.

Como é bela a minha aldeia! O local onde demos os primeiros passos...Mesmo no Inverno, quem fica insensível à primeira camada de geada numa bela manhã estranhamente azul e quieta, que deixa tudo branco? Que encantamento esse que ainda hoje perdura no arquivo poeirento das minhas recordações!

Que sensação de bem-estar agora ao contemplar estes verdes campos, assistir ao nascer do dia, ver o brilho das gotas de água nas plantas que, como lágrimas, rolam pelas folhas, acariciadas pelos raios do Sol que desponta! 

E na Primavera, manhã cedo, abrir a janela e respirar essa mistura de perfumes da Natureza ouvindo o chilrear da passarada – essa sinfonia ímpar que reboa no manto verde dos campos?! E o grito estridente e temeroso do melro que ali bem perto procurava alimento e foge? E aquele silêncio misterioso do dia quando acorda ainda envolto na neblina da manhã!

E há tantas outras coisas insignificantes que nos deliciam: uma criança que ri na casa ao lado, as dolentes badaladas de um sino lá longe; o canto do galo do vizinho, um amigo que passa na rua e nos dá os bons dias; o cheiro característico exalado pela terra seca borrifada por uns pingos de chuva...

Costuma dizer-se que a felicidade não mora longe de nós, mas vive escondida no nosso interior, disfarçada em pequenos nadas.

Haverá melhor bálsamo – tão simples, tão fácil de comprar e tão eficaz – para minimizar as amarguras e as arrelias do dia-a-dia, reforçar a paz interior e dar força para continuar a caminhada, do que essas pequenas coisas em que tropeçamos constantemente?!...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

NO COMEÇO DE MAIS UM DIA

 

Esta manhã, quando cortava a barba, vi, de repente, uma cara que eu conhecia de qualquer parte e que me fitava ainda com os olhos ensonados. - «Mas eu conheço-te...» - disse baixinho cá pra comigo não fosse minha mulher ouvir e pensar que eu começava a tresler logo no começo do dia. Depois, com calma, arregalei os olhos e surpreso, mas sorridente, fixei a imagem. E então o espelho reflectiu uma cara ensaboada, o braço no ar e a máquina de barbear parada junto ao nariz. Era eu!...

E sorri. E ao sorrir, as rugas do rosto fizeram-se mais notadas, e os olhos humedeceram-se levemente. E numa espécie de diálogo virtual com o espelho, interpelei a imagem. E como num rosário, - rosário da vida, com estações e mistérios – lá fomos desfiando as contas já puídas pela erosão do tempo, e já desbotadas pelos sóis que as alumiaram, e que depois as escureceram: - emoções, anseios, alegrias, tristezas, esperanças, desilusões, de todos os ingredientes de que é feita a vida, elas tudo guardam. São símbolos vivos de muita coisa que já morreu!

Perdido nesta divagação íntima e silenciosa, deixei que a lâmina penetrasse mais fundo na pele. E voltei à realidade, regressei ao Presente. A imagem que o espelho reflectia era já diferente. Era a actual. Uma cara enrugada e carrancuda. Apenas uma réstia de um sorriso antigo tinha ficado esquecido no canto do olho...

O tempo não pára! E é talvez por isso que a nossa convivência com ele nem sempre é pacífica. Por vezes o relacionamento torna-se mesmo difícil. Sobretudo, quando na esperança de o fazermos parar, o corpo nos atraiçoa, reavivando as marcas que a passagem dos anos deixou. 

Espelho meu, espelho meu... O tempo não pára! Os anos passaram a correr e, a certa altura, é preciso assumir, com coragem e resignação, os estragos que eles deixaram na sua passagem.

Envelhecer é uma arte. E, como todas as artes, é preciso cultivá-la. Gostar dela. Admitir as suas limitações e brincar com elas. Cada idade tem os seus encantos. O que acontece é que muitas vezes não os sabemos procurar. Sucede também que, ao afirmarmos tudo saber pela experiência adquirida, cavamos um fosso à nossa volta. E somos rejeitados. As novas gerações são avessas a conhecimentos baseados na prática e na experiência. É a teoria que impera. Não adianta remar contra a maré...  

Envelhecer é uma arte. E nesta sociedade materialista em que vivemos ou a cultivamos e a renovamos constantemente, evoluindo e adaptando-nos aos novos ventos que sopram ou corremos o risco de cair no isolamento - essa ilha perdida no mar imenso que é a indiferença!

A boa disposição e o bom humor são ajudas imprescindíveis. Não esqueçamos que o riso é como o limpa brisas do automóvel: - mesmo sem conseguir parar a chuva, ele permite que continuemos a viagem...

LEITURA E INTERPRETAÇÃO

 

 Como muitas vezes tenho dito, não é fácil escrever para o jornal ou melhor dizendo, não é fácil encontrar assunto que cative a atenção ou o interesse do leitor.

As novas tecnologias, ainda que sinal de progresso, diminuíram o número daqueles que liam para reflectir e dos que procuravam na leitura a sua fonte de ensinamentos.

Hoje o cidadão moderno vê as «gordas» e passa os olhos sobre os títulos sem se interessar pelo seu conteúdo.

Há, no entanto, excepções, mas grande parte dos leitores prefere o sensacionalismo bacoco a leituras que o obriguem a “mastigar” para compreender o que lêem. A leitura da palavra escrita impõe um modo de construir pensamento que é um pouco diferente das demais fontes de informação.

Além disso, a leitura é também uma evasão. Num bom livro podemos substituir o herói, viajar, conhecer outros países, vestir trajes doutras gentes e recuar a outras épocas e ver as coisas de forma diferente.

Podemos também, através de diversos autores, fazer comparações entre épocas, culturas e outras maneiras de viver.

Enfim, a leitura é uma espécie de conversação, um diálogo com um interlocutor desconhecido com o qual podemos partilhar segredos e adquirir conhecimentos que não conseguiríamos de outra maneira.

Infelizmente, nesta época que estamos a viver, o tipo de comunicação predominante é a televisiva que conduz, muitas vezes, à desfragmentação entre a realidade e a ilusão, entre o imediatismo e o mediatismo. Num mundo de gente a correr e em que se pretende fazer crer que os ponteiros dos relógios rodam cada vez mais depressa, não há tempo para ler um livro optando-se por essa via de conhecimento (por vezes duvidoso) pois não requere nem aprendizagem nem qualquer espécie de esforço.

Daí resulta que, tecnologicamente falando, não há dúvida que vivemos num mundo privilegiado, mas também é verdade que bombardeados de informações tão variadas quão duvidosas, não conseguimos assimilá-las e muito menos interpretá-las correctamente. Daí a minha convicção de que dessa falta de as poder assimilar e da incapacidade de as saber interpretar surja uma espécie de empobrecimento cultural que afecta não só a leitura da vida como a do Mundo.

O mundo moderno exige-nos inúmeras competências, uma delas é o conhecimento perfeito da nossa língua, e isso não se refere apenas a uma boa comunicação verbal, mas também à capacidade de entender aquilo que lemos. Ler e saber interpretar aquilo que lemos é essencial para compreendermos a realidade em que vivemos.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

EU E OS MEUS BOTÕES

 

Sempre divididos entre trabalho e paixão vamos vivendo e morrendo em cada dia que passa. Somos peças de uma engrenagem que nos arrasta e à qual não podemos escapar. À medida que o tempo passa, que o progresso transforma e que a ciência não pára de nos surpreender, pigmeus impotentes que somos, resta-nos apenas esperar e acreditar na tal réstia de sonho que há-de vir iluminar a nossa vida. A esperança é sempre a última a morrer...

Embora calejado pelos anos, nem por isso deixo de ser vulnerável às investidas da solidão, do desespero e da angústia.

É difícil, nos tempos que correm, resistir a tanta inquietação e a tantas dúvidas. A multidão que nos rodeia e cuja linguagem gira à volta de competitividade e de ganância, onde tudo é jogo e espectáculo, obriga-me muitas vezes a escolher a solidão como porto de abrigo e espaço de reflexão. Convivemos uns com os outros, cruzamo-nos na rua quase sem nos saudarmos e de rostos carrancudos, olhar perdido e pensamento absorto, lá nos vamos movimentando nesta sociedade de sorrisos de circunstância e de aparências duvidosas. E inventamos conversas. E partilhamos as nossas vidas...Mas lá bem no fundo vivemos sós, abjurando dessa maneira a nossa autenticidade pessoal.

E é por isso que, por vezes, eu sinto necessidade de me esconder, de procurar a solidão para aí construir um mundo diferente... E é quase sempre à noite que o faço. Sobretudo, quando me confesso a mim próprio e estabeleço o diálogo com o outro. Aquele outro cuja imagem, embora desfocada, me chega através dos meus netos.

E a noite, talvez porque é escura, permite fazer viagens ao passado sem que ninguém veja; permite que as lágrimas deslizem sem que sejam vistas; e permite ainda incursões até à parte mais escondida e íntima do nosso ser, onde guardamos as mais ternas e saudosas recordações!

A noite é também como que um refúgio que serve para nos libertarmos das frustrações do dia e escaparmos, ainda que por instantes, ao ramerrão dessas multidões despreocupadas e solitárias...

Depois de um longo percurso cimentado com suor e lágrimas, não é fácil equilibrar os dois pratos da balança – passado e presente – e manter o fiel no devido lugar. É que, com tanta "conquista" e com o derrube de tanta barreira e de tantos tabus, é difícil compreender tanta insatisfação, tanta exigência, tanto desapego ao trabalho, tanta irresponsabilidade e tanta falta de humanismo! Há quem diga que o passado em vez de libertar e apontar o futuro, carimba, etiqueta, ajuíza, condena. Mas também como diz o poeta, “não há machado que corte a raiz ao pensamento...»

 

 

A BRIGADA DO CROQUETE

Muito se tem escrito e falado acerca de Confrarias disto, daquilo e daqueloutro, porém nada tenho lido sobre a “Brigada do Croquete”, que é também uma Instituição de cariz folclórico e relacionada com práticas pantagruélicas e libações báquicas.

Sem desprimor para as demais, esta é, no meu entender, a Instituição portuguesa mais democrática, portanto a mais popular e a mais aberta - a mais democrática porque a ela todos podem ter acesso, seja nobre ou plebeu, doutor ou analfabeto; mais popular, porque não há hierarquias, não há chefes nem vice-chefes; e a mais aberta, porque as suas mais importantes reuniões têm entrada grátis.

As “Brigadas do Croquete” existem de Norte a Sul do País e ao contrário do que acontece com outras associações do género, não são regidas por espartilhados estatutos ou quaisquer regulamentos.

No entanto isso não impede que os seus membros não cumpram determinadas regras. Por exemplo, a sua assiduidade é exemplar! 

A sua presença é mais frequente em acontecimentos de índole política, pois como sabemos, há muita gente que tem a barriga no cérebro e o Croquete desempenha um elevado poder sedutor e ao mesmo tempo anestesiante no que diz respeito à percepção instintiva da ciência política.

Assim, à mais pequena inauguração, à mais insignificante requalificação e até mesmo à reinauguração de um fontanário já inaugurado, os seus membros nunca faltam.

E mesmo quando o vento sopra do quadrante oposto, eles não falham, porque nos seus guarda-fatos há sempre fatiotas especiais a condizer com a cor da organização do acontecimento.

Os membros da “Brigada do Croquete” não são esquisitos. Em questões de paparoca eles são polivalentes - e tanto alinham no croquete como numa boa sardinhada ou numa feijoada ornamentada com fatias de porco no espeto.

Os membros da “Brigada do Croquete”, geralmente, não têm clube ou se o têm não usam emblema. Batem palmas em todos os “encontros”, porque no final são eles que ganham, pois vão comendo à custa do Orçamento e como diz o ditado,” ou comem todos ou não há moralidade”...

E por falar em moralidade, os membros da “Brigada do Croquete” não são de intrigas, pois nunca criticam nem os assuntos discutidos nem aqueles que os discutem...

E não o fazem, porque nunca ouvem patavina do que se diz durante a arenga. Uns, porque aparecem apenas na altura de dar ao dente e outros, porque estão já a pensar no croquete, na sardinhada ou no porco no espeto.

Chamem-lhes tolos...

O SEMPITERNO PROBLEMA

 

Lembro-me de que no tempo em que me começava a crescer a barba, portanto naquele tempo da dita dura (agora ela é mole!...) fazia parte, no começo da caça ao voto, a organização de grandes comezainas ou manifestações de homenagem onde se pedia aos Zés a recandidatura de venerandas figuras que, aliás, já estavam escolhidas.

Manda a verdade que vos diga que numa dessas acções preparatórias, fui também convidado e presenteado com uma viagem à cidade invicta onde um dos putativos candidatos fazia a sua campanha. Assisti a parte da arenga e tenho ainda presente a tónica dominante dos discursos inflamados que pediam esse “sacrifício “aos futuros eleitos de cujos serviços a Pátria não prescindia!

Muitas palmas, vivas a isto e àquilo e, por fim, os eternos candidatos lá aceitavam o “sacrifício” em nome dos superiores interesses da Nação e da vontade expressa por toda aquela gente que, espontaneamente viera de perto e de longe esperançada em melhores escolhas...

Nesta altura o estralejar das palmas era mais forte e prolongado, os “vivas” eram mais roucos, mais profundos, e os elogios andavam de boca em boca, qual deles o mais hipócrita.

Mas, como disse no começo, se tais práticas se passavam quando era ainda imberbe, hoje grande parte dos putativos candidatos não consegue libertar-se desses rituais…

Reparem só como se repetem as mesmas manhas, as mesmas promessas, os mesmos cenários e como usam a barriga como chamariz para angariar votos e depois de toda essa fantochada, como eles aceitam esse “sacrifício” em nome do povo, da terra ou até da Pátria!

A diferença com o “antigamente” está nas benesses que auferem, desde o carro do Estado, passando pelo ordenado, pela reforma no fim de alguns mandatos, nos prémios de reintegração e nas somas astronómicas que gastam, e etc., etc.

Nas campanhas são milhares de euros na promoção da sua imagem, percorrem milhares de quilómetros nos seus carros topo de gama, organizam festas, contratam bandas, tudo isso embrulhado em promessas que jamais cumprem!

Na minha maneira de pensar classifico os políticos em três categorias: o político por ideal, o político por amor à terra e o político por interesse. Ainda segundo a minha avaliação, o político por ideal, escafedeu-se; o político por amor à terra está em vias de extinção e o político por interesse ou dinheiro, é o que mais abunda e prolifera cá no rectângulo.

Vem este meu escrito de hoje a propósito de um cartaz de 1949, data da viagem a que acima me refiro, que encontrei na minha velha arca, e que tem escrito em letra grande “ A República precisa de ti”.

Mais de meio século depois a República continua a precisar de alguém…Mas de alguém que a sirva e não se sirva dela.  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

     

 

 

O MEU TIO ZÉ

De vez em quando sinto necessidade de me abstrair deste rebuliço que me rodeia, do barulho do bater de asas destes abutres, desta injusta distribuição de dinheiros públicos e de toda esta promiscuidade que em cada dia que passa mais profundamente se entranha na nossa sociedade.

E então refugio-me no meu sótão – esse compartimento cada vez com menos luz, com muitas teias de aranha, muito pó e montes de recordações desbotadas pelo tempo.

Mas faço-o sempre pé ante pé, não vá acordar algum fantasma desses de que ainda hoje muita gente tem medo – o tal “antigamente”!

Mas sosseguem os mais ferrenhos defensores das novas práticas de governar, pois não vou entrar por aí. Aliás e como diz o ditado, quanto mais se mexe nela...

Hoje e talvez porque um familiar ocupou uma dessas funções, venho falar-vos do Regedor e do cabo de ordem. Claro que muitos dos que me lêem desconhecem completamente essas personagens, que em tempos idos pouparam muito dinheiro às gentes dos meios rurais.

O Regedor e o seu auxiliar eram antigamente sinónimos de poder e de respeito. Entre 1836 e 1940 foram uma espécie de representantes da administração central junto de cada freguesia e aldeia. Garantiam a boa aplicação das leis e dos regulamentos administrativos e exerciam a autoridade policial no território da freguesia. Em cada povoação havia um cabo de ordem, que era geralmente uma pessoa de boa reputação, respeitadora e respeitada, que podia apaziguar qualquer discórdia ou desentendido entre os habitantes.

Não havia, nessa altura, a nível de freguesia, qualquer autoridade policial e o Regedor e os respectivos auxiliares eram obrigados a gerir os conflitos entre os seus concidadãos. Quaisquer questões entre os respectivos habitantes eram resolvidas por eles. Nesses tempos eram frequentes as desavenças motivadas pelas partilhas de água de regadio e era a esses “funcionários públicos” que competia a sua resolução. Nas festas quando havia cenas de pancadaria o Regedor podia até proceder à detenção das pessoas em causa até à chegada da Guarda.

Assisti ainda a alguns casos desses e recordo-me ainda da importância e do respeito que inspiravam esses “funcionários públicos”. Durante a II Grande Guerra o Regedor fazia também o controlo da produção agrícola, colhendo as quantidades de cereais, vinho, azeite, e como não havia muita comida tinha de haver racionamento e era ele que ficava incumbido de distribuir as senhas por cada família. O Regedor e o cabo de ordem eram figuras respeitadas que serviam o Estado sem auferirem qualquer ordenado, trabalhavam, de facto, pro bono e isso apesar de, por vezes, os seus serviços lhes ocuparem o tempo todo…

Evidentemente que isso era no “antigamente” nesse tal tempo em que o dinheiro ainda não era rei, mas em que a honestidade e a dedicação à causa pública eram a base da sociedade. Ai Tio Zé, Tio Zé, se cá voltasses e visses estes comilões de agora…

 

 

 

 

A ESCOLA E O FUTURO

 

O futuro de um País passa, imprescindivelmente, pelas salas e recreios da Escola. É aí que começam a formar-se as pequeninas almas que amanhã constituirão os homens do futuro. A seguir aos pais é ao professor, – que ensina as primeiras letras e constrói a ponte entre a casa paterna e a Vida – que compete a difícil tarefa de edificar os pilares que permitam essa passagem. É uma profissão que não pode ser comparada com outra qualquer. Ela é uma arte, um sacerdócio! Infelizmente, assim não acontece. O desempenho do professor como formador de homens de amanhã tem vindo a degradar-se continuamente.A luta que todos os dias se trava pela obtenção de um emprego, faz com que o número de "professores amadores" seja cada vez mais elevado e a qualidade do ensino e da educação ministrados, desça em proporção.

Instruir e educar eram outrora princípios pelos quais se regiam os mestres. Hoje, se muitos seguem ainda essa norma, grande parte desconhece-a completamente. São disso frequentes e flagrantes os exemplos que se nos deparam no dia-a-dia. Aqueles que já ultrapassaram o meio século sabem bem que a instrução andava sempre de braço dado com a educação. O professor, ao mesmo tempo que instruía, educava. Quando a criança se apresentava na escola com uma educação rudimentar, desconhecendo algumas das regras do comportamento social, o professor, preparado para complementar essa lacuna, preenchia-a, ensinando-lhe esses princípios básicos conjuntamente com as primeiras letras.

Não possuo qualificação suficiente para imitir juízos sobre a justiça das reivindicações e das queixas que não cessam de ser feitas, quer por parte de educadores, quer de educandos.

Tenho no entanto uma certeza que creio ser igual à de milhares de outros cidadãos: muita coisa corre mal no que diz respeito ao sistema de educação adoptado entre nós. Dizem muitos que o novo homem, assim como as estruturas institucionais se devem moldar às exigências das Técnicas modernas e que o computador e a Internet são as ferramentas essenciais para essa nova prática. Há mesmo quem preconize que será esta última a resolver todos os problemas das famílias!...

Ninguém pode negar que a evolução da ciência e da técnica trouxeram à Sociedade grandes benefícios. Mas também ninguém pode tentar esconder que ao longo desse processo o Homem tem sido – embora com algumas excepções – desumanizado e despido da tradicional tessitura moral que lhe vestiram no berço. Daí que as Instâncias competentes devam providenciar no sentido de que o professor-máquina, não usurpe o lugar ao professor-pessoa, competente e íntegro. Só assim se poderão preservar os mais ricos valores de um Povo

EM NOITE DE INSÓNIA

Em noite de insónia

Li, há muitos anos, e tantos que já me não lembro do nome do autor, que «o sono é a antecâmara da morte....» E será então por isso que os velhos dormem pouco temendo que o tal “fantasma da gadanha” que incessantemente lhes ronda a porta, os apanhe desprevenidos e os ceife no meio de algum sonho cor-de-rosa?...

Não sei. Mas, a mim, não é o medo que me sobressalta, nem o pressentimento de qualquer coisa ruim que se aproxime e me possa fazer mal. Não é nada disso, porque a lei a que temos de obedecer tem a assinatura de Deus. E basta-me essa convicção para não ter medo...

Mas durmo pouco. Talvez porque o corpo já não precisa de tantas horas de repouso. Acordo muitas vezes a horas mortas, olho o relógio, e quando a manhã ainda vem longe e o sono teima em não voltar, parece que as horas se tornam ainda mais compridas... Lá fora tudo é silêncio e quietude!

Até o relógio da torre em que outrora a maçaneta martelava o sino, e as badaladas nos iam avisando da passagem do tempo, está agora calado, emudecido, porque na sociedade moderna a lei a isso obriga. São noites de insónia, de angústia, de temores.

De vez em quando, no sossego nocturno, até os estalidos da madeira dos móveis, lembram alguém que bate à porta, que quer entrar, que quer fugir da noite. Também a brisa fria que sopra lá fora, faz rodopiar as folhas que se deslocam, e cujo barulho se assemelha a passos de gente que se aproxima. E imagino a escuridão misteriosa e imprevisível. Ao longe, o uivo de um cão traz de volta crendices e medos de infância...

E é nessa espera infindável que invejo os santos! Invejo-os, porque no seu isolamento, todos os medos se diluem, e os altares servem de cama, pois é lá que adormecem as almas que estão em paz com Deus.

Noites longas, infindáveis, silenciosas...

Porém, quando esses silêncios trazem consigo recordações, então, de olhos fechados, deixo-me levar nas asas do pensamento. E como o sonho alimenta o gosto pela vida, ando às voltas dentro de mim, percorro caminhos já percorridos, visito locais já visitados, recordo, volto atrás, vou ao sótão, revolvo montanhas de pó, sempre na esperança de encurtar as horas. E continuo rodando pelos caminhos da vida, ora subindo, ora descendo, ajudado por um sorriso ou travado por um lamento.

De repente, no silêncio da noite, um galo cantou... Abro os olhos e por uma frincha da persiana, o espreguiçar da manhã anuncia-se por um fio de luz que beija a renda do lençol. Acabou-se a noite. Mais um dia...

Não obstante os defeitos que me pesam na alma e os pecados que antes de me penitenciar envenenam os dias de angústia, cada amanhecer reforça mais a minha fé, e faz de mim um homem verdadeiramente feliz!

EM NOITE DE INSÓNIA

Em noite de insónia

Li, há muitos anos, e tantos que já me não lembro do nome do autor, que «o sono é a antecâmara da morte....» E será então por isso que os velhos dormem pouco temendo que o tal “fantasma da gadanha” que incessantemente lhes ronda a porta, os apanhe desprevenidos e os ceife no meio de algum sonho cor-de-rosa?...

Não sei. Mas, a mim, não é o medo que me sobressalta, nem o pressentimento de qualquer coisa ruim que se aproxime e me possa fazer mal. Não é nada disso, porque a lei a que temos de obedecer tem a assinatura de Deus. E basta-me essa convicção para não ter medo...

Mas durmo pouco. Talvez porque o corpo já não precisa de tantas horas de repouso. Acordo muitas vezes a horas mortas, olho o relógio, e quando a manhã ainda vem longe e o sono teima em não voltar, parece que as horas se tornam ainda mais compridas... Lá fora tudo é silêncio e quietude!

Até o relógio da torre em que outrora a maçaneta martelava o sino, e as badaladas nos iam avisando da passagem do tempo, está agora calado, emudecido, porque na sociedade moderna a lei a isso obriga. São noites de insónia, de angústia, de temores.

De vez em quando, no sossego nocturno, até os estalidos da madeira dos móveis, lembram alguém que bate à porta, que quer entrar, que quer fugir da noite. Também a brisa fria que sopra lá fora, faz rodopiar as folhas que se deslocam, e cujo barulho se assemelha a passos de gente que se aproxima. E imagino a escuridão misteriosa e imprevisível. Ao longe, o uivo de um cão traz de volta crendices e medos de infância...

E é nessa espera infindável que invejo os santos! Invejo-os, porque no seu isolamento, todos os medos se diluem, e os altares servem de cama, pois é lá que adormecem as almas que estão em paz com Deus.

Noites longas, infindáveis, silenciosas...

Porém, quando esses silêncios trazem consigo recordações, então, de olhos fechados, deixo-me levar nas asas do pensamento. E como o sonho alimenta o gosto pela vida, ando às voltas dentro de mim, percorro caminhos já percorridos, visito locais já visitados, recordo, volto atrás, vou ao sótão, revolvo montanhas de pó, sempre na esperança de encurtar as horas. E continuo rodando pelos caminhos da vida, ora subindo, ora descendo, ajudado por um sorriso ou travado por um lamento.

De repente, no silêncio da noite, um galo cantou... Abro os olhos e por uma frincha da persiana, o espreguiçar da manhã anuncia-se por um fio de luz que beija a renda do lençol. Acabou-se a noite. Mais um dia...

Não obstante os defeitos que me pesam na alma e os pecados que antes de me penitenciar envenenam os dias de angústia, cada amanhecer reforça mais a minha fé, e faz de mim um homem verdadeiramente feliz!

VELHO?.... NÃO!...

Chegou-me pelo correio uma carta sem remetente e sem qualquer outra indicação. Em reforço, um telefonema anónimo indicando que uma cópia tinha sido enviada para a Redacção. Dentro do sobrescrito, apenas uns versos. Sem autor e sem data. Tenho por hábito e princípio dar um único destino às cartas anónimas – o cesto dos papéis.

No entanto, hoje, vou abrir uma excepção, e vou publicar o seu conteúdo. Por dois motivos. O primeiro relaciona-se com o facto de, ao publicá-lo, levar o seu autor a reivindicar a posse; o segundo  tem a ver com uma questão de identificação: se eu fosse poeta diria exactamente a mesma coisa. É o que penso e o que sinto. Sou eu a falar. É o meu pensamento vestido de letras…

«Não! Eu nunca serei um velho.

Por tudo aquilo que sinto,

E quando me vejo ao espelho,

Ele me diz que não minto.

Podem dizer: Que vaidoso!

Natural, a idade avança,

Acontece, quando o idoso

Se torna outra vez criança…

Não, não é gabarolice,

É forte disposição,

Pois não pode haver velhice,

Quando há paz no coração.

Vou saboreando este gosto,

Serenamente, com calma,

Conservando no meu rosto,

Esta paz que me vai na alma.

Quando a vida estiver finda,

Já dentro do meu caixão,

Eu direi sempre, sempre e ainda,

Morto, sim, mas velho, NÃO!...»

O título desta minha crónica de hoje foi roubado. Não o fiz deliberadamente e estou pronto a devolvê-lo a quem o escreveu. Mas por tão bem e por tão fielmente ter traduzido os meus sentimentos, e apesar de anónimo, para o autor, o meu bem-haja!