FIM DA COMEMORAÇÃO

"Via o meu campo maninho

Plantei vinha. E em conclusão:

Cada vez mais pobresinho

Levae-me a adega de vinh!

Dae-me um bocado de pão!"

Anúncio

"Burro

Perdeu-se em Belém

Com os seguintes signaes:

Ruço, malhado nos lombos

E com chagas nos ilhaes."

Qurem achal-o? Pois bem:

Escusam de andar aos tombos

À procura do jumento.

Dão com elle qualquer dia.

Se não estiver em S. Bento,

Na Academia!

Rivarol - Idem

O QUE NÃO TEM REMÉDIO!...

" (...)

"(...) Tantas vezes se dissera que a situação de Portugal em face das grandes potências era a mais difícil e a mai crítica; tão habituados andávamos já com a ideia de que, mais dia, menos dia, essa pequena mancha amarella que indica ainda Portugal na carta da Europa se apagaria por completo como se lhe passassem uma esponja embebida no anti-nódoa; tão desiludidos do futuro nos diziamos, e tão seguros do mal que nos esperava, andávamos, que ninguém já cuidava de encontrar remédio, que assim vínhamos vivendo na certeza de que o que não tem remédio, remediado está!...(...) "

Paródia de 19 de Dezembro de 1900

É sina, meus amigos!

100 Anos de República - O eterno expectador!...

" (...) Os ministros, em toda a parte do mundo e em todos os tempos, encontraram sempre que comer, ainda mesmo nos paizes onde cada novo ministério que chega se apressa a em declarar às Camaras que o thesouro se acha exhausto - para evitar desconfianças. Os ministros quando não têm mais que comer, comem-se uns aos outros. Consta que o próprio Saldanha, quando ficou só no poder, acumulando as sete pastas, à falta de melhor - roeu as pastas... (...) "

Paródia de 26 de Setembro de 1900

Na comemoração dos 100 anos da República

Para comemorar à minha maneira os 100 anos da República, fui folheando a "Paródia" do ano de 1900, e como podem verificar pela ilustração anexa, já nesse tempo havia "ratos" a participar no Orçamento.

Depois, para verem como as coisas se passavam já naquele tempo, encontrei esta pérola que vos deixo:

Na Boa Hora

Vendo entrar o reu, o feroz Matheus Teixeira de Azevedo grita-lhe:

- Então você ainda antes de hontem cá esteve e já volta?!

- É verdade, sr, juiz, como o tempo passa!

Somos assim e nada há a fazer....

A FESTA DO TANQUE DE - 27 A 29 -8-2010

Os assadores

Seguindo costumes pagãos, revivendo a mitologia e também em homenagem às Divindades do Mar e das Águas – as Sereias – realizou-se nos dias 27, 28 e 29, a chamada “Festa do Tanque” que reuniu gentes do Norte e Sul do País.
O local escolhido foi uma mansão beirã onde existe um reservatório de 30.000 litros de água construído em granito que remonta aos primórdios do século IXX.
O local é aprazível, e o reservatório, elevado à categoria de piscina, está rodeado de vinhedos e de glicínias que o bordejam e lhe conferem uma beleza rústica de fazer inveja às pérgulas dos solares antigos descritos nas páginas dos livros dos nosso grande escritor Júlio Dinis!
E foi nesse cenário maravilhoso, em convívio familiar e alegre que se desenrolaram os festejos, interrompidos de quando em vez por umas degustações pantagruélicas e libações a condizer.
O momento alto da festa teve lugar no dia 28 em que para surpresa dos anfitriões, mas sobretudo da “Chefe”que detém o monopólio dos Tachos & Similares, a mesa da sala de jantar se encheu de diversas iguarias, de petiscos irresistíveis, de diversificadas bebidas, não faltando até o barril de onde esguichava a cerveja à pressão!
Durante a preparação dos acepipes, a porta da cozinha esteve vedada a estranhos, o que não agradou à Chefe que se viu assim afastada dos seus domínios.
Os assadores, por seu turno, esmeram-se também nos grelhados e contribuíram também para a maravilhosa decoração gastronómica da mesa que fazia crescer a água na boca só de olhar!
Da família, faltou apenas o artista, mas também esteve presente, porque assistimos, via Internet, à sua magnífica actuação em palco, na vizinha Espanha.
Um Fim-de-semana que ficará gravado…no coração. Um sincero e sentido obrigado a todos que nos proporcionaram tão agradáveis e carinhosos momentos.
Numa pequenina prece a Deus, ousamos pedir-lhe que nos dê saúde para que, para o ano, possamos de novo reeditar tão ternos e felizes momentos.

A CASA DOS PORTUGUESES E O COLÉGIO DE KINSHASA

A Casa dos Portugueses foi fundada a 25 de Fevereiro de 1947, sob a forma de Sociedade Cooperativa, conforme os Estatutos submetidos às autoridades do país, em 18 de Abril de 1947 e aprovados pelo decreto lei nº 11/187/16/10J, de 17 de Março de 1952.
De 1947 a 30 de Junho de 1960, a Casa dos Portugueses constituía um centro de convívio social da Comunidade aqui residente, tendo como principais actividades: a organização de vários festejos populares, exposições de natureza comercial, a prática de algumas modalidades desportivas e recolha de fundos para aquisição de uma propriedade destinada à construção da Sede do Clube e campos de jogos.
Em 6 de Setembro de 1965, foi decidido abrir uma Escola que pudesse resolver o problema que sempre se pôs à Comunidade e que, apesar da dedicação individual de algumas pessoas (Professoras), que particularmente leccionavam em suas próprias casas ou em precárias instalações, ia subsistindo sem que se conseguisse suprimir as necessidades das respectivas crianças e jovens.
Perante este cenário, em 6 de Outubro de 1965, o Colégio Português de Kinshasa abriu as suas portas, pela primeira vez com 37 alunos, confiados a duas professoras, tendo o respectivo ano lectivo terminado com um total de 54 alunos.
Por consequência das pilhagens ocorridas em Setembro de 1991, uma grande parte da Comunidade Portuguesa residente no Zaire (actual R.D. Congo), confrontada com a perda dos seus empregos, a instabilidade e a insegurança reinantes na época, foi obrigada a sair do País arrastando consigo uma parte significativa dos alunos que até então estudavam no Colégio Português de Kinshasa.
Ao fim de 5 anos, foi eleita a nova Direcção, animada por um forte espírito de equipa e com muita vontade em servir a comunidade portuguesa, procurou dar vida à instituição organizando para isso vários eventos desportivos, convívios entre as várias comunidades procurando com os poucos meios e recursos financeiros de que dispõe, reparar os estragos provocados pelos sucessivos acontecimentos acima referidos.
Para dar uma melhor formação aos filhos de portugueses, contratou novas professoras. Além do funcionamento normal de todo o projecto escolar, a direcção resolveu criar, com o apoio das professoras, um curso de Cultura e Geografia de Portugal, para os alunos, filhos de portugueses, que se encontram a estudar em escolas estrangeiras para que estes nunca percam a sua ligação à pátria e para lhes facilitar uma melhor integração.
Fonte: Escola Portuguesa de Kinshasa

OS CAMINHOS SINUOSOS DA HISTÓRIA

"...Na galeria da História, há nomes que não esquecem e outros que até deixam saudade. Salazar é um deles! Por isso é que de todos os lados, inclusivamente gente da oposição, que outrora o combateu, ao ver o descalabro em que Portugal se afunda, clama. "Quem dera outro Salazar". É Portugal a vingá-lo do camartelo destruidor da revolução ignara (…)"
(…) Nem sempre a pedra tumular fecha o palco da vida. Os actos que tantas vezes se ensaiaram e representaram, as cenas do quotidiano de que se fez história, deixaram a "suspense" no clímax do seu desaparecimento, levando os espectadores a interrogar-se como em acção de narrativa aberta: e depois?
Já lá vão catorze anos que se finou Oliveira Salazar, personagem principal da cena política portuguesa durante algumas décadas. Mas o túmulo, se lhe guarda os despojos, não lhe encerra a alma nem a obra,
que continuam vivas: a alma em Deus, e a obra na lembrança de todos os bons Portugueses e na realidade visível do torrão nacional, onde, mesmo mudando-lhe o nome ou cobrindo-a de adjectivos grotescos, na
tentativa de a desvirtuar, clama bem alto que foi uma época de progresso a todos os níveis; época em que o nome de Portugal era pronunciado com respeito em toda a parte, menos pelos bandoleiros internacionais que, ao menos, o temiam, e pelos inimigos e falsos amigos que não toleravam a altivez dada pela independência de quem, não se sujeitando á canga que pretendiam impor-nos sob a aparência
de liberdade, democracia e modernização, poderia colocar como divisa da sua governação o grito célebre de José Régio nas estrofes gloriosas e imortais do Cântico Negro: "Não vou por aí (…)”
Padre Cândido de Azevedo numa homilia na capela do Vimieiro onde, com o cónego Simões Pedro, concelebrou uma missa.

REEDIÇÃO DA FEIRA ANTIGA

FOTOGRAFIA DA MINHA INFÂNCIA

Nesta fotografia, quando me vejo, julgo que ela deve ter sido tirada em 1938 ou princípios de 1939.
O grupo era uma espécie de “milícia” sem armas…
A ideia partiu de um senhor que se chamava Germano que era uma homem um pouco misterioso. Lembro-me que a certa altura desapareceu da aldeia e só passados muitos dias apareceu dizendo que tinha estado em meditação algures na serra do Caramulo!
Alguns atribuíram tal facto a um amor não correspondido enquanto outros o encaravam como um devaneio de pessoa com pouco juízo!
O certo é que o Germano reuniu todos os rapazes que estão na fotografia de braço estendido, fazendo continência, e começou a dar-lhes lições como se tratasse de tropa a sério. Os que estão por detrás, os mais velhos, eram os que apoiavam a ideia.
Todos os sábados havia exercícios e lá estávamos todos. Marcar passo, marchar, fazer ginástica era o programa daquela “força de ataque”.
A princípio, marchávamos sem arma, mas um dia o Germano lembrou-se de ordenar que cada qual deveria fazer uma espingarda de pau para com ela marchar. E todos obedeceram!
No exercício seguinte lá estávamos todos de arma ao ombro, prontos para o desfile…
E era uma festa aos domingos, de tarde, desfilar pela rua principal da aldeia.
Naquele tempo poucas ou nenhumas distracções havia nas aldeias e tudo o que quebrasse a monotonia do dia a dia, era motivo de festa e até de admiração por parte dos mais idosos. Afora o jogo do pião, da bilharda e do finto, poucos mais entretenimentos havia e daí que toda ou quase toda a aldeia viesse ver a “tropa” e bater palmas à passagem daqueles intrépidos soldados!...
Bons tempos esses…
Mais tarde o Germano constituiu família e lá onde ele estiver aqui deixo uma breve prece para que ele esteja em paz, ele que, durante um período da sua vida, cedo, nos começou a preparar para a “guerra…”

FOTOGRAFIAS DA FEIRA ANTIGA

Resposta a um Marciano

Não têm conta as “mensagens” que já recebi ao longo destes últimos vinte anos e todas motivadas pelos rabiscos com que semanalmente esborrato um pequeno espaço neste Jornal.
Por intermédio de cartas, telefone e agora através das modernas tecnologias, Internet e telemóvel, raro é o mês em que não receba uma ou duas dessas pérolas.
Confesso que é com prazer que as recebo, apesar de algumas, por vezes, ultrapassarem os limites da boa educação.
Tenho recebido de tudo, mas as venenosas são as mais frequentes. Regra geral não lhes dou grande importância. Dalgumas até gosto. É sinal de que existo… pedindo desculpa, claro, ao filósofo e matemático francês pelo abuso na aplicação da paráfrase.
Das muitas que tenho recebido, escolhi a mais recente registada no livro de visitas do Jornal e que reza assim:
“Há muito que penso escrever-lhe, mas agora que terminei de dar aulas aos meus alunos, a ideia concretizou-se e aqui estou.
Há anos que o leio e aprecio a sua maneira de escrever. A sua escrita é fluente e a ironia que por vezes sobressai das suas crónicas dá-lhes tal sabor que apetece ler até ao fim!...
Mas…
Vou ser sincero e dizer-lhe que tudo isso se esfuma, pois o seu saudosismo e o seu apego ao antigamente é tal que lhe rouba o estilo e o coloca ao lado dos mais inveterados fascistas que conheço. Não sei a sua idade, mas pela foto deve andar nos “entas”. O senhor não pode com os políticos de agora, mas deve ter em casa uma vela acesa em frente da foto do Salazar a quem se tem referido, como de um santo se tratasse!
Adivinho que se deve ter arranjado nesse tempo do ditador e que agora é dos “convertidos” com bom salário, boas regalias e uma boa vida. Mas isso à custa dos que trabalham a sério. É bom dizer mal dos nossos políticos, mas se não fossem eles o senhor não teria o estatuto que tem que lhe permite viver à grande, com “escravos” para lhe fazerem a papinha e no fim do mês é só arrecadar as notas.
Já tivemos na nossa história cristãos novos, agora há os fascistas convertidos por interesse….
Apesar de tudo continua a escrever. Pelo menos pelo bom português que nos oferece…”
Ele há coisas!... Como é que o autor do “miminho“ conhece tão bem a minha vida! Incrível! Acertou em cheio em quase tudo. Só faltou acrescentar as minhas três reformas, o motorista privativo, o cartão de crédito sem limite, as casas na praia e a minha empresa numa off-shore ali prás bandas da ilha do Fidel.
Também se esqueceu de que o “santo”a que se refere não mora em minha casa, mas está bem presente na memória de todos – na dos pobres e na de muitos políticos ricos. Na dos primeiros, porque estão cada vez mais pobres e na dos segundos, porque não lhe perdoam por ele ter morrido pobre. É um mau “exemplo”para a classe…
Vejo-o tão acérrimo defensor dos nossos políticos que me atrevo a perguntar: o sôtor vive mesmo cá no rectângulo ou já habita Marte?...

DIA 10 DE JUNHO DE 2010

Comemora-se hoje mais um 10 de Junho – Dia de Portugal de Camões e das Comunidades Portuguesas.
Foi a partir de 1933 que o dia 10 de Junho começou a ser festejado a nível nacional como dia de Camões.
E foi a partir da inauguração do Estádio Nacional do Jamor, em 1944, que Salazar acrescentou ao Dia de Camões e de Portugal, o Dia da Raça, tornando-se este epíteto, a partir de 1963, uma homenagem às Forças Armadas Portuguesas numa exaltação da guerra e do poder colonial.
Em 1978, a Terceira República, converteu-o no Dia de Portugal, de Camões e das Comunidades Portuguesas. Fora com a Raça!...
Há 30 anos, em 10 de Junho de 1980, fui escolhido pela Embaixada Portuguesa de Kinshasa para representar a Comunidade Portuguesa do Zaire nas cerimónias que se realizaram, nesse ano, em Leiria.
Era Presidente da Republica o General Ramalho Eanes e Chefe do Protocolo, António Monteiro que começou a sua carreira diplomática na nossa embaixada em Kinshasa. Saímos no dia 8, Domingo, para Fátima onde estivemos alojados num hotel durante os dias em que decorreram as cerimónias que, como acima disse, se realizaram em Leiria.
Recordo-me que o tempo estava invernoso e frio, tal como acontece hoje. As festividades foram simples, sem a pompa e todo o aparato que hoje têm. Uma sessão solene no teatro da cidade seguida de uma tarde de variedades, em que “As Doces” esse conjunto que faria sucesso, fez uma exibição que mereceu uma calorosa e prolongada ovação de todos os presentes. Houve também a inauguração de uma estátua de Camões num dos jardins de Leiria a que foi dado o nome de Jardim de Camões. A estátua tem a particularidade de ser feita em betão.
Folheando o meu Diário desse ano encontro escrito que no dia do regresso, dia 11, me encontrei com o empreiteiro para fazermos a marcação da casa onde hoje habito!...
Mas voltando ao 10 de Junho, e à questão da amputação da “Raça”não resisto a fazer uma transcrição das “Farpas”:
‘(…) A raça portuguesa, por mais decaída que a consideremos pelo abastardamento dos elementos que a formaram, é ainda hoje consideravelmente menos absorvível do que absorvente. (…) O Português constitui um tipo inteiramente especial no grupo indo-europeu. Ele é sentimentalista, idealista, galã, dado a aventuras e a viagens como Preste João, como Fernão Mendes, como o Infante D. Pedro, como Camões. É sóbrio e é rijo. Tem o dom sociável e fecundo de amar e se fazer amado, e é singular a sua facilidade de adaptação a todos os meios biológicos e sociais, bem como a sua enorme força de resistência à fadiga, à fome, a todas as privações da vida e a todas as hostilidades da Natureza. De resto, propenso à rebeldia, leviano, gastador, volúvel e inconstante. Durante o século XVII, depois de célebre pelos seus grandes feitos de guerra, de navegação e de conquista, era proverbial em Espanha a sua melosidad y derretimiento em amores. Quevedo dizia que de portugueses não ficariam torresmos no fogo do Inferno, porque havendo lá mulheres, os Portugueses derreteriam completamente, não deixando como vestígio mais que uma simples nódoa no chão. (…) “
Talvez motivado pelas varações do tempo (chove e está frio) deve ter ocorrido qualquer incidente a nível dos meus neurónios, que me impede de continuar a raciocinar convenientemente.
Paro por aqui prestando uma homenagem ao nosso Camões, que com um só olho via mais do que muitos com dois. Que morreu pobre, mas que todos agora enchem a boca com o seu nome!
Lembram-se dos tempos em que ele foi banido dos livros escolares? O passado de um Povo é coisa que não se apaga quer pela imposição de ideologias, quer por meio de leis. Como Camões outros há. Mas só com o tempo os seus nomes tomarão o devido lugar nas páginas da nossa História…

Ó TEMPO VOLTA PRA TRÁS...

Curso de Sargentos Milicianos 1947 - 1948
Dedicado à nossa caserna no Regimento de Lanceiros 2, em Lisboa, principal centro turístico da bicharada do sítio, orgulhosamente ornamentada com teias do bicho aranha…

Feita de tábuas mascaradas,
Há bicharada a granel,
Há duelos, coboiadas,
Como não há no quartel.
Há orquestra privada,
Barulho quanto se queira,
Diverte-se a rapaziada
Cada qual à sua maneira.
A mobília é da mais fina
Com requintes de beleza:
Não faltam jarrões da China
E belas camas à francesa!
Enxergões de suma-pau
Com turistas em passeio,
E pra isto não ser tão mau
Há ainda pulgas pelo meio.
O soalho é encerado
E o seu brilho divinal,
Aqui e além escarrado
Mas isso não é por mal.
Há quadros emoldurados,
De negros, heróis cavaleiros,
De faquires, reis destronados
E de mais outros parceiros.
Plantas das mais variadas,
Ricas cadeiras, canapés,
Passadeiras estilizadas
Onde eu nunca pus os pés.
Espelhos há muitos, então,
Mas esses não têm limpeza
Pra não se sentir comoção
Ao ver tamanha magreza!...
De noite, a bicharada
Ataca com precisão:
Objectivo: - Rapaziada.
Resultado: - Comichão!...
Belém, Lanceiros 2 – 25-11-1947

FAMÍLIA DISPERSA - 1964

Vida esfarrapada
Manta de retalhos
Um mundo disperso
Bocados da alma
Por todo o Universo!

O pensamento inconstante
Sem saber onde parar
A alma sempre distante
E o coração a chorar!...

Quando virá, enfim, esse dia
Que o nosso mundo fique juntinho
Que nossa alma cante de alegria
E que nenhum se sinta sozinho?!...

O Velhinho

Nas árvores frondosas
Nas pétalas sedosas
De várias cores
Cantam as aves
Em trinados suaves
Os seus amores.

Além as crianças
Em jogos e danças
Atroam os ares
E acordam o dia
Com a alegria
Dos seus cantares.

Num lago em frente
Está muita gente
Olhando os peixinhos
E num banco sentados
Os namorados
Trocam carinhos.

E só um velhinho
Num banco sozinho
Sorrindo e chorando
Sente a saudade
Da mocidade
Que vai recordando…

PRIMAVERA

Enchem-se as árvores de flores
Roxas, lilases, vermelhas,
De mil cambiantes, de mil cores,
Sobressaindo das folhas verdes
Como veludo fino
Como rosto de menino
Amorosas,
Como os primeiros amores!

Enchem-se as árvores de flores
É Primavera,
É a Natureza a cantar
E as aves em seus gorjeios
Nos seus enleios
Fazem as pétalas corar!

Avezinhas:
Dai por mim
Beijos sem fim
Às flores que vão desabrochando.
Assim não esquecerei
Os tempos que já passaram
Nem os beijos que dei
Às flores que já murcharam!...

Era uma vez um pimpolho...

É verdade!...
O mesmo que aconteceu com seu irmão no dia 13 de Fevereiro de 1952,
o pimpolho do retrato é, nem mais nem menos do que aquele menino que nasceu numa bonita vila do interior de um país tropical e, por coincidência, no mesmo hospital em que 23 anos antes tinha nascido sua mãe.
Seriam umas duas da tarde do dia 22 de Maio do ano de 1953, quando com a ajuda do médico de serviço, creio que um austríaco, o Dr. Ciboulsky, o menino do retrato soltou os primeiros vagidos álacres e buliçosos.
Faz hoje, precisamente cinquenta e sete anos!...
Como o tempo passa, ora a correr, ora devagar, mas deixando sempre marcas indeléveis nas diversas etapas da sua caminhada!
Em cada dia que passa mais me convenço de que o desperdício da vida está naquilo que não damos, nos momentos bons que não aproveitamos, no amor (que por vezes, temos medo de exteriorizar) e sobretudo nesses instantes indescritíveis cheios de felicidade quando reunimos à nossa volta aqueles que são a nossa continuidade.
Aqui deixo, ao menino do retrato, os meus sinceros votos de que a caminhada seja longa….
Continuarei sempre a desejar-vos o melhor. Por muito tempo?... Só Deus sabe… Mas quando eu não puder caminhar estou certo que me dareis a mão, tal como eu fiz quando destes os primeiros passos.
Até pró ano…

A Ti Ermelinda

Nestas noites de chuva, frio e vento, enquanto o sono não chega o pensamento não pára, e leva-me a assistir, de olhos fechados, ao desbobinar do filme, um filme muito antigo, com clarões pelo meio, bocados em branco, imagens que ao longo dos anos o tempo apagou.
E esta noite, talvez arrastado pelo vento forte que soprava lá fora, num turbilhão de recordações, eu imaginei a Ti Ermelinda, a sardinheira, pé descalço, canasta à cabeça que vinha lá das bandas de Tondela, a pé, vendar o pescado nas aldeias que ladeavam o seu itinerário. Sempre bem disposta, quer chovesse, ventasse ou fizesse frio, lá vinha ela, quase diariamente, em busca do sustento da família.
Naquele tempo os laços de amizade eram mais sinceros e espontâneos e a Ti Ermelinda era considerada quase como família. Não tinha problemas com a alimentação e ora numa casa ora noutra encontrava com que aconchegar o estômago nas horas das refeições. Sempre com aquela humildade que caracterizava as gentes trabalhadoras e educadas daquele tempo, raro aceitava partilhar a mesa com os clientes… Estou a vê-la sentada na escada de pedra, um prato de caldo na mão e um naco de broa no regaço, saboreando, deliciada, a refeição do meio-dia!
Depois da volta, depois de ter percorrido cerca de vinte quilómetros, regressava a casa e tinha ainda tempo para cuidar dos animais e do amanho do quintal onde, dizia ela, granjeava tudo o que necessitava para a sua alimentação.
Manhã cedo – contava ela – aquecia um prato de sopa que tinha feito na véspera, esmigalhava uma fatia de broa para a tornar mais substancial, – naquele tempo não havia iogurtes nem cereais, era tudo mais “caseiro” – comia, dirigia-se ao vendedor do pescado onde comprava a sardinha, e ei-la, canasta à cabeça, percorrendo montes e vales, caminhos de carro de bois ou estreitas veredas, rumo ao destino, às aldeias do concelho. Sardinha fresca!...
E assim foi durante anos. Havia alturas do ano em que muitos a compravam e guardavam em potes de barro, acondicionada em camadas de sal e passados meses, que sabor inigualável tinha aquela sardinha em salmoura, a pingar aquele óleo amarelo em fatias de broa de milho!
A vida, depois, levou-me pra longe, deixei de a ver, mas soube que apesar de naquele tempo ainda não haver vacinas milagrosas, nem antibióticos, ela tinha morrido com uma idade respeitável.
E isso, porque a Ti Ermelinda nunca se deve ter empanturrado com hambúrgueres, pizas, donuts e outras “comidas modernas”. E também porque as caminhadas que fez ao longo da vida ao memo tempo que lhe devem ter enrijecido os músculos, não deixaram que a gordura entupisse as suas veias com aquele “veneno” conhecido pelo nome de colesterol ruim, muito na moda e que tem levado muita boa gente para o “jardim das tabuletas”.
Gentes, sons, sabores, cheiros, paisagens são recordação de infância guardadas tão profundamente na memória, que por mais que vente, que chova, que neve, nada há que apague aquela chama que nos permite, ainda que em pensamento, descortiná-las embora já muito longe…

Relendo Fernando Pessoa

A felicidade exige valentia

Posso ter defeitos, viver ansioso e ficar irritado algumas vezes, mas não esqueço de que minha vida é a maior empresa do mundo, e posso evitar que ela vá à falência.
Ser feliz é reconhecer que vale a pena viver apesar de todos os desafios, incompreensões e períodos de crise.
Ser feliz é deixar de ser vítima dos problemas e se tornar um autor da própria história. É atravessar desertos fora de si, mas ser capaz de encontrar um oásis no recôndito da sua alma. É agradecer a Deus a cada manhã pelo milagre da vida.
Ser feliz é não ter medo dos próprios sentimentos. É saber falar de si mesmo. É ter coragem para ouvir um 'não'. É ter segurança para receber uma crítica, mesmo que injusta.
Pedras no caminho? Guardo todas, um dia vou construir um castelo...
Fernando Pessoa

Les caresses des yeux

Les caresses des yeux sont les plus adorables;

Elles apportent l'âme aux limites de l'être,

Et livrent des secrets autrement ineffables,

Dans lesquels seul le fond du coeur peut apparaître.

Les baisers les plus purs sont grossiers auprès d'elles;

Leur langage est plus fort que toutes les paroles;

Rien n'exprime que lui les choses immortelles

Qui passent par instants dans nos êtres frivoles.

Lorsque l'âge a vieilli la bouche et le sourire

Dont le pli lentement s'est comblé de tristesses,

Elles gardent encor leur limpide tendresse:

Faites pour consoler, enivrer et séduire,

Elles ont les douceurs, les ardeurs et les charmes!

Et quelle autre caresse a traversé des larmes?

Auguste Angellier (1848-1911)

Recordações de África - XVIII Aniversário da "STAR"

Recordações de África - 60 Anos da ASK

Os 60 anos da ASK – a Associação dos Portugueses residentes no Zaire – foram comemorados com vários actos, alguns dos quais recordam a Terra-Mãe distante e os hábitos das suas gentes. Houve várias competições desportivas, sessões de cinema, quermesse e outras manifestações com características tipicamente portuguesas.
Fundada com o nome de Amicale Sportive Portuguesa por um grupo de portugueses, entre os quais se evocam o nome de Raul Saraiva, Florindo Dias Serra e António Horta, a Amicale Sportive Kinoise é hoje uma das mais antigas Associações desportivas da capital zairense.
Em livro recentemente editado nesta cidade, sob o título «Kinshasa ce village d’hier», no capítulo dedicado ao desporto, salienta o autor que já em 1920 os encontros de futebol entre a Amicale Portuguesa e outras duas formações então existentes – Les Coqs e L’Etoile – atraíam grande número de espectadores. (…)
(Extracto de uma reportagem de Manuel Ventura da Costa, no antigo Semanário “TEMPO”, em 2 de Agosto de 1979)

TRANSCRIÇÕES

" FAZER OITENTA ANOS, QUE LINDO!...

Há pessoas em que os anos se vão sucedendo só no corpo; o espírito continua jovem.
A Juju, amiga e companheira do Rotary Club de Tondela – a sua segunda família –, a quem me ligam laços de muita amizade, assim como a seu marido, o meu amigo Manel (que pela modéstia com relutância aceitou este relato), fez no passado dia 11 oitenta anos, mas é como se os não fizesse, pois a jovialidade com que vive e partilha amizades, não faz supor essa idade.
E seu marido, um pouco mais velho, usa o mesmo “tratamento”, ou seja a idade está só no B.I., já que o espírito, o interesse por tudo o que o rodeia, a lucidez com que esgrime as palavras e as conversas são também de alguém, como a esposa, na flor da idade mental e de bem com a vida. Estão bem um para o outro.
Para comemorar – e para comemorar não há nada melhor que estarmos reunidos à volta de uma mesa – houve reunião nos 3 Pipos, no Sábado, dia 13.
O casal, os filhos – um dos quais completava nesse dia mais um aniversário – e netos (que são o seu enlevo), os parentes e os amigos, com um grande grupo de companheiros do Rotary a que tanto está ligada, ali estiveram irmanados pelos valores que entroncam na família e na amizade, pela alegria do momento, pela partilha de sentimentos, pelos saberes que ajudam na caminhada e aproximam os horizontes, mas também pelos “sabores”que fortalecem a companhia e reforçam as relações.
E o que se passou naquela tarde, no Restaurante 3 Pipos, com mais de 40 familiares e amigos a sentirem no peito o aconchego da família alargada, foi um momento lindo que só uma vida cheia é capaz de motivar.
Feliz de quem tem a graça dos seus anos continuarem a ser Primaveras, por saber ir buscar a felicidade à seiva que emana das raízes dessa felicidade.
Feliz, também, pela família, mas igualmente pelos amigos que soube granjear.
AL "

(Do Jornal de Tondela, Edição n.º 984 de 25 de Fevereiro de 2010)

Oitenta Anos!...

Há quem diga que a partir de uma certa idade os anos se desfazem, mas não se fazem…
Numa linguagem mais popular quer isto dizer que a partir de um determinado número de Invernos não tem lógica comemorar o dia em que nascemos.
Felizmente que nem todos são dessa opinião e, quanto a mim, quantos mais forem os anos, mais razão há para assinalar o dia em que demos os primeiros vagidos e acrescentámos mais uma unidade às estatísticas natalícias.
Vem este intróito a propósito da comemoração dos 80 anos da minha chefe, à qual rendo homenagem e com a qual tenho colaborado ao longo de quase sessenta anos na realização de vários projectos.
Por escritura lavrada a 14 de Abril de 1951, iniciámos a nossa parceria e um ano depois víamos realizado o nosso primeiro sonho. Após quatrocentos e cinquenta dias, repetíamos a façanha e já com dois pilares edificámos a estrutura que iria dar continuidade à nossa descendência.
Entretanto, a Vida, alterada no seu rumo por ventos adversos e rajadas imprevisíveis viu o seu rumo desviado e algumas coberturas cederam sem, contudo, atingir a estrutura base que sempre resistiu a esses traiçoeiros vendavais.
A obra foi avançando e sem qualquer recurso a novas tecnologias a tribo foi-se expandindo naturalmente e apesar dos “desaires” acima mencionados, conta hoje com 10 elementos efectivos e um aspirante, num total de 11.
A comemoração reuniu, além dos elementos da tribo, familiares da minha chefe e respectivos consortes, assim como uma plêiade de Amigos companheiras e companheiros do Clube Rotário da cidade…
Foi uma festa bonita, uma reunião de família, um convívio onde tudo se misturou – emoção, alegria, amizade e sobretudo muito, mas muito carinho. Todos os ingredientes para que a minha chefe se sentisse feliz. E mais ainda porque um elemento da tribo, o primeiro projecto, festejava também nesse dia o seu aniversário!
Com votos de muita saúde, aqui fica, para os dois aniversariantes, o registo do dia 11 e a comemoração do dia 13 de Fevereiro de 2010.

Uma pausa durante a caminhada

Porquê?!...

A crise que estamos a viver não é unicamente económica e financeira, mas também filosófica e espiritual e obriga-nos a interrogações plurais:
O que é que é preciso para que o ser humano seja feliz? O que é que pode ser considerado como verdadeiro progresso? Quais as condições necessárias para uma vida social harmoniosa?!...
Contra a actual visão puramente materialista do homem e do mundo, Sócrates, Jesus e Buda são os três mestres da vida. Uma vida que eles não limitam nunca a uma concepção hermética e dogmática.
E é por isso que as suas palavras através dos séculos continuam pertinentes e actuais.
Os três, superando as suas divergências, acabam por estar de acordo no essencial: a existência humana é preciosa e cada um de nós, venha ele de onde vier, é convidado a procurar a verdade, a conhecer-se profundamente, a tornar-se livre, a viver em paz consigo mesmo e com os outros.
Se interiorizarmos esses conceitos talvez encontremos a resposta à pergunta que fazemos muitas vezes, baixinho, para que ninguém nos ouça: Por que é que eu não sou completamente feliz?!...
O que eles disseram:
Nos jeunes aiment le luxe, ont de mauvaises manières, se moquent de l’autorité et n’ont aucun respect pour l’âge. À notre époque, les enfants sont des tyrans.»
Socrate
Rester en colère, c'est comme saisir un charbon ardent avec l'intention de le jeter sur quelqu'un ; c'est vous qui vous brûlez.
Bouddha
Aimez-vous les uns les autres.
Jésus de Nazareth

A Fotografia

A fotografia é a de um cidadão português que foi visto em 13 de Abril de 1942 numa Vila da Beira Alta, quando tinha dezasseis anos.
Desde essa data várias pessoas afirmam tê-lo visto, ao longo dos anos, em diversos pontos do Mundo, nomeadamente em África e em alguns países europeus.
Ultimamente parece ter sido visto numa aldeia portuguesa, mas não há a certeza de que se trate do mesmo cidadão, pois após 68 anos da data em que foi tirada a fotografia, é difícil afirmar com verdade se se trata da mesma pessoa.
O cidadão “avistado”, velhote e desgastado pela “erosão” do tempo, embora apresente parecenças fisionómicas com o rosto da foto, não tem quaisquer semelhanças sobretudo no que diz respeito ao couro cabeludo!...
Além disso, enquanto o rapazinho da foto era solteiro, o velhote “avistado” tem uma catrefada de descendentes entre eles dois filhos casados, uma nora presente, duas ausentes, três netas e dois netos homens.
Como não é possível encontrar o jovem após todos estes anos, a família parece ter-se afeiçoado ao tal velhote “avistado” e a afeição é recíproca. E anos após ano, mês após mês, dia após dia, todos juntos, com a ajuda de Deus, eles vão partilhando e saboreando todos os momentos – os bons e os menos bons! …

Passado e Presente

Por mais triste e ingrato que tenha sido o nosso passado, ninguém, apesar disso, o poderá desprezar ou esquecer. E isso porque além de ele constituir o alicerce do presente contribuiu também de forma decisiva e determinante para a formação da nossa identidade pessoal.
As nossas penas e as nossas alegrias dependem muitas vezes de comparações que fazemos entre os dois. E, quase sempre, as alegrias do presente fazem esquecer as penas por que passámos. Com uma lágrima de vez em quando, confesso!...
Mas por mais esforço que façamos para o esconder, há sempre, dentro de nós, um pouco do passado, um pouco da criança que fomos. Há sempre um sorriso esquecido, um sorriso que não cresceu, um sorriso que ficou menino. Há sempre dentro de nós um petiz sensível que bate palmas ao seu herói preferido, embora o faça quase sempre em silêncio, não vá o montão de anos desabar e fazer com que o sonho acabe!
O mundo está perigoso. E hoje, talvez "contaminado" por esta onda avassaladora de insegurança e medo, enojado por todo este vedetismo saloio, por este snobismo sem limites, assistindo impotente a todos estes desmandos e a todo este conjunto de males que devoram o humanismo, apetece-me me sonhar...
E regresso à rua da minha infância. E recordo os putos de outrora e os jogos: o do pião, o da bilharda, o da cabra-cega, o do lencinho, o dos pinhões (par ou pernão?...), o do botão, o da malha, o da macaca...
O chiar dos carros de bois, o cheiro da terra, do estrume, o som dos socos nas pedras da calçada cobertas de gelo no Inverno, as noites longas à luz de petróleo, à luz da vela... A lareira com as panelas de ferro de três pés e, lá dentro, a fumegar, o caldo inigualável de minha Mãe...
A Primavera com o seu manto verde, as orvalhadas matinais, as ladainhas, o cheiro das primeiras rosas, o chilrear da passarada, os ninhos... O Verão com as noites quentes, os banhos nos açudes e nas "poças", as regas, a azáfama das colheitas, as desfolhadas... No Outono as vindimas, o cheiro do mosto vindo do tanque da adega onde fermentavam os cachos...
Mas... qual silhueta de barco distante que navega no mar da minha existência e que vai desaparecendo lá no horizonte, também o sonho se desfaz e a realidade bate à porta!
E eis-me de novo nesta sociedade de consumo e de competição desmedida onde o capitalismo selvagem, o egoísmo, a falta de escrúpulos e um pragmatismo tecnocrático dominante, favorecem cada vez mais as classes ricas e fazem aumentar em cada instante que passa, os pobres e os excluídos. Quanto a velhos, eles são já tantos que começa a não haver lugar onde os “depositar”!...
Segundo uma reportagem de há dias, num jornal diário, são já cinquenta e dois mil os que vivem em lares de idosos. E há listas de espera…Se a estatística incluísse todos os que vivem em suas casas com carências de toda a espécie, estou convencido que esse número quadruplicaria.

É Domingo e chove...

Da minha janela...
É Domingo. Chove. Continua a chover… Um Inverno com muita chuva, dias pardacentos, uns frios outros mornos, mas sempre com esta humidade peganhenta, que nos afecta psicologicamente e nos torna ainda mais deprimidos.
Lembro-me dos Invernos da minha infância e recordo os homens que mesmo com chuva e frio, à força da enxada, preparavam a terra para semear o pão. Homens que com as próprias mãos moldavam a paisagem, reflectindo no quadro vivo da Natureza a sombra da sua presença.
Esses homens sem nome, e as mulheres fiéis e submissas que lhes davam os filhos – filhos lavradores, soldados, marinheiros, pastores, operários e, de vez em quando, um médico, um advogado, um juiz, um engenheiro e um padre que os baptizava, casava, acompanhava, e os absolvia de todos os pecados na hora da morte.
Esses homens que com as próprias mãos, ergueram as suas casas para abrigar e proteger a família dos frios de Inverno e construíram as suas capelinhas onde entronizavam os seus santos.
Esses homens dos quais hoje apenas resta a memória e que enfrentaram com coragem as tempestades da vida da mesma forma que ajoelhava humildemente na capela que construíram.
Esses homens que praguejavam ou rezavam com a mesma naturalidade com que semeavam ou colhiam; que festejavam o nascimento de um filho, que transportavam o andor do Padroeiro, que enterrava os seus mortos com a mesma angústia com que viam as suas colheitas destruídas pelas forças da Natureza!
Hoje, perante todo o progresso, toda a maquinaria moderna, mais admiro essa gente, compreendo a sua gesta heróica, e curvo-me perante todos os seus sacrifícios. Revivo com ela os seus momentos de alegria e de tristeza, porque essa é a herança sagrada que nos legou e com ela a sua presença continua viva em cada parede que lhe sobreviveu, em cada palmo de terra que amanhou e se transformou no pão que a alimentou.
São todos esses homens de então, de todas as madrugadas, de todas as chuvas, de todas as neves, que fizeram do desconhecido a aldeia que hoje habito, que abriram a pulso os caminhos que hoje percorro, ou percorremos todos, nesta aldeia que é Portugal.
É quase meio-dia e continua a chover. Nesta ronda pela infância e adolescência muita coisa ficou por dizer, mas uma vez por outra gosto de revisitar o passado…
Servindo-me das palavras de Margarite Yourcenar: “Quando amamos a vida, amamos o passado, porque ele é o presente tal como sobreviveu na memória humana…”

Coincidências

Sexta-feira, dia quinze, 21 horas, chove lá fora, está frio, mas aqui onde estou, o mercúrio do termómetro estacionou nos 20 graus!
Foi há pouco, aqui neste quente cantinho, que assisti a mais uma sessão de circo. Que me desculpem os verdadeiros palhaços aqueles que são obrigados a fazer palhaçadas para sobreviver.
Estes que acabo de ver e ouvir, são “palhaços” ricos, bem vestidos, estômagos bem aconchegados, contas bancárias bem recheadas, não têm necessidades. Nada lhes falta! Ou melhor, falta-lhe o melhor: falta-lhes o sentido da responsabilidade, da honra, da solidariedade, da honestidade, enfim, faltam-lhes todos os predicados que distinguem os racionais dos irracionais!
A discussão tinha como tema a discussão para a viabilização do Orçamento do Estado. E como é vergonhosa, baixa, reles, manhosa, hipócrita, a maneira como se comportaram os homens (?) que nós, ou melhor, que alguns cidadãos cá deste rectângulo, deste antro de podridão, elegeram para nos representar!
Como escrevi há dias, estamos rodeados de gente sem escrúpulos, desonesta, traiçoeira, egoísta e corrupta. Estamos a envelhecer sem fé, sem amor, sem garra, sem vontade própria, acreditando apenas em números e estatísticas.
Estamos nas mãos dessa gente manhosa, dessa gente que tem mais jantares que barriga, mais dinheiro que o necessário, enquanto dois milhões de portugueses vivem com uma mísera quantia de 300 euros!
Lembram-se de George Orwell e da “Democracia dos Porcos”?... Vamos recordar um pouco, em sinopse:
“O Estado controlava o pensamento dos cidadãos, entre muitos outros meios, pela manipulação da língua. Os especialistas do Ministério da Verdade criaram a Novilíngua, uma língua ainda em construção, que quando estivesse finalmente completa impediria a expressão de qualquer opinião contrária ao regime. Uma das mais curiosas palavras da Novilíngua é a palavra duplipensar que corresponde a um conceito segundo o qual é possível ao indivíduo conviver simultaneamente com duas crenças diametralmente opostas e aceitar ambas. Os nomes dos Ministérios em 1984 são exemplos do duplipensar. O Ministério da Verdade, ao rectificar as notícias, na verdade estava mentindo. Porém, para o Partido, aquela era a verdade. Assim, o conceito de duplipensar é plausível a um cidadão da Oceânia.
Outra palavra da Novilíngua era Teletela, nome dado a um dispositivo através do qual o Estado vigiava cada cidadão. A Teletela era como que um televisor bidirecional, isto é, que permitia tanto ver quanto ser visto. Nele, o "papel de parede" (ou seja, quando nenhum programa estava sendo exibido) era a figura inanimada do líder máximo, o Grande Irmão.
No livro, Orwell expõe uma teoria da Guerra. Segundo ele, o objectivo da guerra não é vencer o inimigo nem lutar por uma causa. O objectivo da guerra é manter o poder das classes altas, limitando o acesso à educação, à cultura e aos bens materiais das classes baixas. A guerra serve para destruir os bens materiais produzidos pelos pobres e para impedir que eles acumulem cultura e riqueza e se tornem uma ameaça aos poderosos…”
Qualquer semelhança com o que se está a passar cá no rectângulo, não é pura coincidência…

Cai neve no meu quintal

Há muitos anos que não via cair neve no meu quintal. De manhã, quando fui à janela, havia neve no chão e os flocos caíam, e vinham juntar-se ao tapete branco que cobria a relva.
Espectáculo deslumbrante!...

Fomos até à Serra do Caramulo, mas só conseguimos ir até Pedronhe. Era tanta a neve, e havia tanto gelo na estrada que demos meia volta e regressámos à base… em 1.ª, sem tocar no travão!
Mas chegámos sãos e salvos!...
Aqui ficam duas fotos do lindo cenário que a Natureza nos ofereceu…

Manhã de geada

Sábado, dia nove de Janeiro de 2010.
São nove horas da manhã e há cerca de meia hora que deixei “Vale de Lençóis”. Quando abri a torneira para as abluções matinais, da torneira, nem pinga de água corria!
Abri a janela e, friorento que sou, quase me ia dando uma coisa… Um manto branco cobria todo o quintal e um vento frio, cortante, entrou pela janela. Estava dada a explicação. A água tinha gelado na canalização!
Vesti o roupão de Inverno, pus o gorro na cabeça e fui espreitar o termómetro que tenho no exterior, à entrada da porta, debaixo de telha – três graus negativos!
O céu está limpo, o Sol brilha, mas não há movimento na estrada. A aldeia parece ainda adormecida. Até mesmo a passarada ainda não apareceu.
Mas é bonito o espectáculo! De alguns ramos do castanheiro soltam-se gotas de água que brilham com os raios solares. É a geada que derrete.
No tanque, sobre a água, há um espelho enorme que reflecte a armação de ferro onde os ramos das videiras “choram” com o frio ou talvez porque a poda foi feita na véspera.
A relva está branquinha, e das árvores, só o azevinho, mostra cara alegra com as bolinhas vermelhas a brilharem com o Sol, contrastando com o amarelo das laranjas, que sobressaem das folhas húmidas e luzidias das laranjeiras.
São agora dez e meia, o Sol já aquece, a aldeia acordou, há movimento nas ruas, as aves saltitam de ramo em ramo. Rolas, melros e pardais cruzam-se no ar, saltitam de ramo em ramo ou escavam o chão em busca de alimento.

O Sol agora bem acordado aumenta o relevo da mancha escura que se perfila não muito longe da janela do meu quarto - a bonita Serra do Caramulo.
E como a água já corre das torneiras, vou deixar a escrita, cortar a barba e preparar-me para mais um dia frio deste mês de Janeiro de 2010.

Manhã de geada

Diário
Sábado, dia nove de Janeiro de 2010.
São nove horas da manhã e há cerca de meia hora que deixei “Vale de Lençóis”. Quando abri a torneira para as abluções matinais, da torneira, nem pinga de água corria!
Abri a janela e, friorento que sou, quase me ia dando uma coisa… Um manto branco cobria todo o quintal e um vento frio, cortante, entrou pela janela. Estava dada a explicação. A água tinha gelado na canalização!
Vesti o roupão de Inverno, pus o gorro na cabeça e fui espreitar o termómetro que tenho no exterior, à entrada da porta, debaixo de telha – três graus negativos!
O céu está limpo, o Sol brilha, mas não há movimento na estrada. A aldeia parece ainda adormecida. Até mesmo a passarada ainda não apareceu.
Mas é bonito o espectáculo! De alguns ramos do castanheiro soltam-se gotas de água que brilham com os raios solares. É a geada que derrete.
No tanque, sobre a água, há um espelho enorme que reflecte a armação de ferro onde os ramos das videiras “choram” com o frio ou talvez porque a poda foi feita na véspera.
A relva está branquinha, e das árvores, só o azevinho, mostra cara alegra com as bolinhas vermelhas a brilharem com o Sol, contrastando com o amarelo das laranjas, que sobressaem das folhas húmidas e luzidias das laranjeiras.
São agora dez e meia, o Sol já aquece, a aldeia acordou, há movimento nas ruas, as aves saltitam de ramo em ramo. Rolas, melros e pardais cruzam-se no ar, saltitam de ramo em ramo ou escavam o chão em busca de alimento.
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Manhã de geada






O Sol agora bem acordado aumenta o relevo da mancha escura que se perfila não muito longe da janela do meu quarto - a bonita Serra do Caramulo.
E como a água já corre das torneiras, vou deixar a escrita, cortar a barba e preparar-me para mais um dia frio deste mês de Janeiro de 2010.

A NOITE DA CONSOADA

Noite de Natal. Chove. Está frio lá fora. Acabei de abastecer de lenha o fogão da cozinha. Na lareira da sala, as faíscas ressaltam dos trocos incendiados e as chamas desenham no vidro do resguardo, figuras fantasmagóricas.
Reina grande azáfama na cozinha. Prepara-se a consoada. Toda a gente trabalha. Até os mais preguiçosos…que segundo a “chefe”, são dois: tal pai, tal filho!
Descascam-se as batatas, escolhem-se as couves, cozem-se os ovos enquanto o fiel amigo, o bacalhau, jaz esparramado no fundo de uma bacia cheia de água.
Mesmo ao lado, fritam-se os sonhos, corta-se o pão para as rabanadas. Os bilharacos, alinhados numa travessa, polvilhados com açúcar e canela, já cheiram!
- É preciso descascar os alhos para a consoada, toca a andar…Cortem a broa, ponham o pão nos cestos, vejam se há azeite nos galheteiros, ponham uma cavaca no fogão e a lareira, tem lenha?!... – É a chefe a dar ordens. E ordens não se discutem…
E toda a gente gira, rodopia, e num vaivém constante entre a sala e a cozinha, a mesa vai ficando cheia.
- Falta uma travessa para as batatas, as couves estão quase cozidas e daqui a pouco vou meter o bacalhau…Não há ninguém que me ofereça um aperitivo?... – É de novo a voz de comando da Avó…

Entretanto, chega a hora de nos sentarmos à mesa: batatas com couves, ovos cozidos, bacalhau regado com bom azeite, bom vinho, e começa a ceia!
As luzes cintilam no pinheiro num dos cantos da sala e até o “menino de Jesus”, pequenino, parece espantado com tanto alarido. Há embrulhos e caixas junto ao pinheiro, mas uma ordem dada através de um telemóvel impede que os presentes de Natal sejam abertos antes do meio-dia do próprio dia de Natal! A avó não consegue calar a sua decepção e, espicaçada pela curiosidade que cultiva há décadas, faz ainda algumas tentativas para não respeitar a decisão das netas. Mas em vão…
E, a muito custo, é cumprido o pedido. Só no dia de Natal serão abertos os presentes que o Menino Jesus pôs nos sapatinhos, à sombra do pinheiro.
Come-se, bebe-se, conversa-se. A alegria é contagiante. Um ambiente totalmente natalício, que faz lembrar o meu Natal de menino… E leio o “Natal” de Miguel Torga:
“Nasce mais uma vez,
Menino Deus!
Não faltes, que me faltas
Neste Inverno gelado.
Nasce nu e sagrado
No meu poema,
Se não tens presépio
Mais agasalhado.
Nasce e fica comigo
Secretamente,
Até que eu, infiel, te denuncie
Aos Herodes do mundo.
Até que eu, incapaz
De me calar,
Devasse os versos e destrua a paz
Que agora sinto, só de te lembrar.”

Natal de 2009

Noite fria. Chuvosa. O vento soprava lá fora. Dentro, a juntar ao calor da lareira, um outro calor, o da família, aquecia a casa e a alma.
Foi um Natal diferente – tanto na noite com no próprio dia. Há muito tempo que não sentia esta sensação de bem-estar, de alegria, uma espécie de magia, de paz interior que só a união da família sabe transmitir!

Quando os anos se amontoam, os movimentos se tornam mais difíceis e sentimos à nossa volta o cuidado e o carinho de todos os que nos rodeiam, é muito difícil, às vezes, suster uma lágrima atrevida a denunciar o que tentamos esconder dentro de nós!
Não sei como exprimir em palavras o sentimento de felicidade que me envolveu nessa noite e, sobretudo, nesse dia, o dia de Natal de 2009…
Servindo-me das palavras de Pedro Homem de Melo:
“Descalço venho dos confins da infância,
E a minha infância ainda não morreu...
Em face e atrás de mim ainda há distância.
Ó Menino Jesus da minha infância,
Tudo o que tenho (e nada tenho!) é Teu!”

Mas as crianças, Senhor...

Cheguei agora a casa e em complemento do que escrevi de manhã e porque vi na rua da cidade crianças famintas e tiritando de frio, lembrei-me de um poema de Augusto Gil,de 1909, em "Luar de Janeiro" que transcrevo pela sua oportunidade:

A NEVE

Batem leve, levemente,
como quem chama por mim...
Será chuva? Será gente?
Gente não é, certamente
e a chuva não bate assim...

É talvez a ventania;
mas há pouco, há poucochinho,
nem uma agulha bulia
na quieta melancolia
dos pinheiros do caminho...

Quem bate, assim, levemente,
com tão estranha leveza,
que mal se ouve, mal se sente?
Não é chuva, nem é gente,
nem é vento, com certeza.

Fui ver. A neve caía
do azul cinzento do céu,
branca e leve, branca e fria...
Há quanto tempo a não via!
E que saudade, Deus meu!

Olho-a através da vidraça.
Pôs tudo da cor do linho.
Passa gente e, quando passa,
os passos imprime e traça
na brancura do caminho...

Fico olhando esses sinais
da pobre gente que avança,
e noto, por entre os mais,
os traços miniaturais
de uns pezitos de criança...

E descalcinhos, doridos...
a neve deixa inda vê-los,
primeiro, bem definidos,
- depois em sulcos compridos,
porque não podia erguê-los!...

Que quem já é pecador
sofra tormentos... enfim!
Mas as crianças, Senhor,
porque lhes dais tanta dor?!...
Porque padecem assim?!

E uma infinita tristeza,
uma funda turbação
entra em mim, fica em mim presa.
Cai neve na natureza...
– E cai no meu coração.

Augusto Gil – Luar de Janeiro, 1909

Desabafo

Nesta manhã fria de Domingo, 20 de Dezembro de 2009, com a temperatura a rondar os dois graus positivos no termómetro que tenho à entrada da porta, aqui estou, bem quentinho, a pensar em todos aqueles que a esta hora enfrentam esta onda de frio. E penso, sobretudo nos que dormem na rua, nos que não têm agasalhos suficientes ou naqueles que são obrigados a suportar estas baixas temperaturas para ganharem o seu sustento. Sempre fui muito sensível ao frio e, por vezes, o simples facto de abrir a janela e ver o manto branco da geada que cobre o meu quintal, faz com que me sinta completamente tolhido nos meus movimentos!...
Nesta altura do Natal são muitos os apelos à solidariedade, à angariação de bens e roupas para os mais carenciados. Porém, a maior parte desses apelos são feitos, mais porque se tornou um hábito desta quadra natalícia do que por verdadeira convicção.
Há, nestas época de Natal, muita hipocrisia misturada nestas acções de pretensa ajuda aos necessitados.
E é por isso que eu me revolto contra aqueles que se dizem humildes, mas que praticam conscientemente a injustiça. Revolto-me contra aqueles que falam em Deus com devoção, mas que no fundo, elegeram como ídolos a ganância, a soberba e a inveja.
E revolto-me, sobretudo, contra aqueles que, podendo, não são capazes de praticar o bem, mas estão sempre a criticar o bem que outros fazem!
E que dizer dos que dão esmolas na rua para que todos vejam e espalham aos quatro ventos essa “caridade”hipócrita?!...
Por tudo isso urge dizer não à injustiça, à falsa compaixão, a toda essa fingida solidariedade que por aí se apregoa.

Esta fotografia foi tirada em 1943 no Colégio Tomás Ribeiro em Tondela. Fizemos vários jogos com outras equipas, nomeadamente de outros estabelecimentos de ensino – Colégios de Oliveira do Hospital, Mangualde, Liceu Alves Martins – e outras equipas da época.
O Professor Pimenta, ex-jogador da Académica de Coimbra orientou-nos durante algum tempo nos treinos.
A equipa era constituída, da esquerda para a direita e de pé: Reis, Vicente, Manuel, Aureliano (Espanhol), Fausto Lobo, Almeida. De joelhos: Dionísio, Palinho, José Brás (mais tarde jogador da Académica de Coimbra) Filipe e Humberto.
Pelo que sei, o Reis, o Vicente, o Espanhol, o Lobo, o Dionísio, o José Brás, e o Humberto já faleceram. Tenho estado com o Palinho e do Almeida e do Filipe, perdi-lhes o rasto…
O Reis, encontrei-o em Kinshasa, trinta anos depois, em 1973 e só pela fotografia confirmámos que éramos nós, de tal maneira tínhamos mudado de feições!... Os anos não perdoam…

O Palinho e eu fizemos também parte da equipa de Voleibol do Colégio Tomás Ribeiro, que ficou em 2.º lugar no campeonato nacional da Mocidade Portuguesa em 1945.
Na foto:
Da esquerda para a direita: Henrique F. Marques, Amadeu Viegas, Aureliano (Espanhol), Manuel V. Costa, Jorge Amaral e António Gomes (Palinho).
O Amadeu e o Espanhol já faleceram. Há ainda (Dezembro de 2009) quatro “sobreviventes”: o Henrique, o Manuel, o Amaral e o Palinho.

Um crime perfeito

Viviam numa casa empoleirada lá bem no alto da serra e lá iam sobrevivendo sem sequer receberem o tal famigerado Rendimento Social de Inserção. O Francisco tinha ouvido na rádio que era preciso assinar uns papéis, mas como era complicado, desistiu. Tudo tinha mudado e quase tudo era proibido. A última novidade que soubera por um sobrinho que habitava na cidade é que nem animais da própria criação se podiam matar. Só no matadouro…
Desconfiado de todas as modernices, evitava descer à cidade e lá se entretinha a cultivar a terra ingrata que lhe dava o sustento para a mulher e dois filhos e ainda para a criação: galinhas, porcos, patos, um chibo e duas cabras que lhe davam o leite prós miúdos.
Na semana passada a sogra viera viver com eles e era mais uma boca a sustentar, o que complicava ainda mais as coisas. Vida ingrata! De cada vez que ouvia notícias acerca do ordenado e da vida airada dos políticos e afins, tinha ganas de lhes apertar os gasganetes!.. Vão pró raio que os parta!... E cada vez se agigantava mais a ideia que o perseguia há algum tempo. Estava decidido. Ia fazê-lo! A mulher sempre temente às leis dos homens e a Deus, tentava dissuadi-lo:
-Ó Francisco, tu já pensaste no que vais fazer?
-É evidente que sim. Há outra maneira de resolver a situação para dar de comer a todos?
- Não sei, mas matar assim…E se descobrirem?
- Se descobrirem, descobriram e então? Está tudo preparado e já não se pode recuar. O compadre Barnabé vai ajudar-me e vais ver que tudo há-de correr bem. Lembra-te que é para bem dos nossos filhos e até da tua mãe. Ninguém vai descobrir…
Entretanto bateram à porta. A mulher espreitou pela janela. Era a carrinha do compadre Barnabé. O Francisco deu um pulo na cadeira, pegou na enorme faca que tinha afiado há pouco, e saiu porta fora…
De manhã os filhos notaram a falta do pai. «Foi trabalhar e só vem noite dentro», disse-lhes a mãe.
E era já alta noite quando a porta se abriu de mansinho. Era o regresso. Entrou o seu homem seguido de compadre Barnabé, sorridentes, camisas ensanguentadas e cada um com seu saco às costas. O saco do Francisco estava roto e pelo rasgão saia uma perna da vítima.
A mãe, aflita, perguntou: Têm a certeza de que ninguém vos viu?!... Foi o compadre Barnabé já habituado, pois não era o primeiro que liquidava, que respondeu:
-Calma! Não esteja nervosa. O servicinho foi feito como manda a praxe. Mas que belo bicho, comadre! E criado com batatas e hortaliça cá destas nossas courelas – carne sem corantes nem conservantes, esse tradicional e genuíno produto que ainda se encontra nos lugares mais desconhecidos deste nosso Portugal!...
Nem os do Alentejo, criados com bolota, têm assim esta carninha gostosa… ASAE?... Qual ASAE?... Esses “iconoclastas” que andam a tentar acabar com as nossas tradições gastronómicas?! Eles sabem lá o que é bom?...

Quando os ladrões eram pobres

Julgo que não há ninguém que, de vez em quando, consiga resistir ao desejo de revisitar o passado e recordar factos e figuras que dele fizeram parte e que partilharam esses saudosos tempos da adolescência!...
Fiz há dias uma dessas viagens e fui parar à minha antiga aldeia. Lá estava tudo: o casario da minha infância; os antigos caminhos por onde transitavam a chiar, os carros de bois; os campos verdejantes que percorri correndo à procura de ninhos e em brincadeiras de miúdo e, de repente, ao virar de uma esquina, quem me aparece?... O Bernardino!
O Bernardino era mais ou menos da minha idade. Só que mais forte. Corpulento, sempre risonho, ele era – usando a linguagem de hoje – um gajo porreiro.
Porém, naquela altura, a sua profissão já não era nada bem vista e o mais simples trabalho que fizesse lhe trazia complicações. E ele, como todos nós, tinha de trabalhar para comer. E trabalhava dia e noite. Mas mais de noite…
Nos intervalos, nos momentos livres, dormia em qualquer sítio: no vão de uma escada, numa casa abandonada ou num palheiro. Todos esses lugares lhe serviam, logo que estivessem situados longe dos povoados. Não gostava do barulho. Adorava o silêncio e era um acérrimo defensor do escuro.
Para executar as suas tarefas, usava as mais rudimentares ferramentas, arrostava os maiores perigos, não tinha sindicato que o defendesse, não tinha direito a férias, e nessa altura também ainda não existia o subsídio do malandro – o Rendimento Mínimo Garantido.

Por vezes eram todos contra ele, a população, os polícias… e até a Justiça, já naquela altura nada tinha de imparcial. Defendia ferozmente os “clientes” visitados e condenava sempre o visitante – o Bernardino. E foi a pensar nele, com um pé no começo do século vinte, (altura em que ele exerceu a sua actividade) e outro neste, em que estamos, tentei imaginar como seria o Bernardino de hoje, o Bernardino versão moderna, século vinte e um!...
E então, imaginei-o sentado ao volante de um “topo de gama”, bem vestido, rolando pela auto-estrada, telemóvel colado ao ouvido e sorriso nos lábios…Um Bernardino à la page – sem gazua, sem pé-de-cabra, sem escada de corda e servindo-se apenas da ferramenta que usam agora os da sua profissão – uma simples esferográfica!...
Como as coisas mudaram, como os métodos evoluíram e quão bonito é o progresso! Que diria o Bernardino se fosse possível ressuscitá-lo?!
Ah!...Esquecia-me de vos dizer que num dia em que o “trabalhinho” não correu bem, o Bernardino foi preso e condenado a muitos anos de prisão que teve de cumprir integralmente numa enxovia húmida e sem luz. Como eram pobres os ladrões desses tempos!...

Reflexões de Outono

Uma das vantagens que o amontoar dos anos nos confere é podermos estabelecer uma comparação entre passado e presente e pôr em confronto épocas, gentes, formas de viver e até maneiras de pensar.
Muitos dos equívocos da história residem no facto de se avaliarem situações ou pessoas, sem que previamente haja um conhecimento sério dos factores inerentes à época em causa. Todos nós somos o produto de um determinado tempo, de um determinado meio, de um determinado lugar e de uma determinada condição. Por isso, quando se fala de passado, e antes de criticar, há que ter em conta todos esses factores.
Hoje em dia, nomeadamente no que diz respeito à política, é moda criticar-se tudo e todos. Desde o passado remoto, até ao passado recente. E as críticas vêm dos mais variados quadrantes!
A mim, o que mais me impressiona é o descaramento com que, pessoas cuja idade não lhes permite ir mais para atrás do que as três ou quatro últimas décadas; que nem sequer estão habilitadas a falar do presente, porque não participam nele, (alguém o faz por eles!...) emitem opiniões depreciativas ou tentam apagar da História pessoas ou factos que a marcaram e que são dela indissociáveis. A esses indivíduos, costumo eu chamar "pequenos homens". Ou "crianças grandes", vestidas a rigor, de fato e gravata, mas com a cara lambuzada de guloseimas.
O homem verdadeiro e completo só se constrói pela luta que mantém ao longo dos sucessivos e variados confrontos com os obstáculos que a vida coloca no seu caminho.
Mostra-nos a experiência que a falta de esforço e de treino para ultrapassar essas barreira, conduz a um amolecimento prematuro e também à erupção de sentimentos egoístas e mesquinhos que se traduzem geralmente por exigências desmedidas, facilitismo ostensivo e, até, por vezes, ultrajante! Essa espécie de homens não tem quaisquer noções da realidade do dia-a-dia. Tudo lhes caiu do Céu. A vida é um pronto-a-vestir, uma feira de vaidades, onde encontram tudo. É chegar, escolher e usar, porque alguém há-de pagar!...
E é daí que resulta a proliferação dos inúteis e dos parasitas que vão vivendo acoitados sob as asas de uma sociedade super-protectora que os leva pela mão, que lhe remove as pedras e lhes alcatifa o caminho.
E como é fácil viver nesse mundo irreal, fechando os olhos à miséria e fazendo orelhas moucas aos gemidos dos que sofrem! Mas mal o dinheiro escasseia...
O resultado, ilustrado com retratos nem sempre muito claros, entra-nos todos os dias pela porta dentro em letras gordas e cores berrantes, por intermédio dos Jornais; com entoações dramáticas através da Rádio, ou em imagens sugestivas e apropriadas via televisão. Subornos, corrupções, e negócios escuros vão alimentando essa cáfila de barriguistas militantes.
Podem dizer-me que também já havia barrigas grandes nesse tempo que agora tanto se critica. É verdade. E volto ao princípio, às tais vantagens da idade e das comparações. Já havia, sim! Só que, e ao contrário do que acontece hoje, era fácil contá-las. E era simples saber como se enchiam…

RCORDAÇÕES DE ÁFRICA - AS PLANTAÇOES DE N'GONGO

Árvores da borracha
Passados dois dias fiquei sozinho com cerca de trezentos trabalhadores que se dividiam pela exploração da borracha, extracção do óleo de palma e outros trabalhos. Havia pedreiros, carpinteiros, trabalhadores de limpeza da plantação, caçadores, pescadores e vários outros sem trabalho certo.
Muitos viviam nas senzalas vizinhas e cerca de metade habitava na plantação, em casas construídas com blocos de terra secos ao sol e tijolo feitos manualmente no local ou ainda em palhotas cobertas com folhas secas, uma espécie de colmo.
Os pescadores e caçadores tinham por missão pescar e caçar e trazer a caça que era distribuída gratuitamente pelos trabalhadores. O rio Maringa era muito rico em peixe. As espécies eram muitas e desde o peixe pequeno, passando pelo médio e terminando no crocodilo, havia sempre pescado com abundância. Da caça pode dizer-se o mesmo. Desde o pequeno antílope, passando pelo macaco, pela galinhola e terminando no boi selvagem, havia quase sempre carne para distribuir. Quando, por ventura, víamos que era de mais, mandávamos secar e, assim, ficávamos com uma reserva... Uma vez até se distribuiu pelos trabalhadores um hipopótamo! Mas isso vou contar mais à frente.
A plantação de borracha tinha uma extensão de 300 hectares e estava dividida em vários talhões, cada qual com cerca de 300 árvores e que eram atribuídas a cada "sangrador" para, todos os dias, fazerem a colheita do látex.
Como atrás disse, a chamada era feita cedo e os homens entravam na plantação logo que a manhã rompia. A incisão nas árvores tinha que ser feita por essa altura, pois mal o sol começasse a aquecer, o látex ia coagulando lentamente até que uma fina película acabava por tapar a ferida interrompendo assim a sangria. Entretanto os capatazes iam percorrendo os vários talhões para verificar se o trabalho tinha sido feito convenientemente. Isso para evitar que os "sangradores" – o que era muito frequente – por preguiça, deixassem algumas árvores sem fazerem a respectiva incisão.
Cerca das dez horas, o encarregado de tocar a "ngonga" (um tronco oco, feito a propósito e que produzia um som que se ouvia longe) batendo com as duas maçanetas, indicava que podiam recolher o látex que tinha escorrido para uns pequenos copos redondos de alumínio.
Os "sangradores" despejavam então os copos para um recipiente de 30 litros, em alumínio e, por fim uma camioneta transportava-os para a fábrica que estava situada junto ao rio.
Um grande hangar coberto com folhas de zinco abrigava as máquinas e os tanques onde se tratava o látex. O conteúdo dos recipientes, – depois de pesado e o seu peso ter sido posto num registo geral e em cada um dos livros de cada trabalhador para o prémio de rendimento no fim do mês – era dividido pelos vários tanques de cimento revestidos com azulejos. Adicionava-se então uma quantidade de água proporcional aos litros ou quilos de látex vazados, mexia-se e adicionava-se, misturado com água, uma quantidade previamente calculada de ácido fórmico para acelerar a coagulação. Logo a seguir e nas ranhuras existentes nos tanques colocavam-se placas de alumínio o que dava origem a que a mistura coagulasse e ficasse em placas finas com cerca de 2 cm de espessura. Cerca de três horas depois, retiravam-se as placas de alumínio e tínhamos então folhas espessas. Essas folhas eram passadas por várias calandras ou prensas que as achatavam e ao mesmo tempo lhes tiravam a água que traziam. Por último passavam por uma outra calandra de cilindros estriados que fazia nas folhas uns opérculos como nos favos de mel das abelhas. Esta operação tinha como finalidade ajudar a fazer uma secagem mais rápida.
As folhas eram então levadas para um secador a lenha e aí ficavam penduradas por um período entre os 4 e 8 dias. Depois de bem secas, as folhas apresentavam uma cor amarelada e já não se colavam.
Eram então transportadas para a secção de embalagem onde eram escolhidas e embaladas para exportação. A escolha obedecia a certos requisitos e conforme as características assim eram classificadas em: "Sheets I, Sheets II, Sheets lll, Lumps e Scraps, e embaladas em fardos de 50 quilos e expedidas por barco para a Bélgica, Inglaterra ou Angola, via Leopoldville.

Plantação de palmeiras
Havia também, mesmo junto ao rio, a fábrica do óleo de palma. Era composta por uma autoclave para cozer os frutos da palmeira, (dendê) um malaxador para separar a polpa da noz do fruto de palma, uma centrifugadora para extrair o óleo, um triturador para partir a noz e extrair o coconote e uma caldeira a vapor para fazer girar tudo isso.
A concessão de 50 hectares era pouco produtiva e dois camiões percorriam os arredores para comprar fruto aos indígenas. Todos os dias eles saíam e percorriam o mesmo percurso de cerca de 100 quilómetros ida e volta. Havia também uma baleeira que subia o rio e ia comprando fruto de palma aos indígenas que habitavam nas margens. Levava sempre sal, fósforos, espelhos e catanas, pois os homens da beira-rio, preferiam a permuta ao dinheiro.
O óleo era, depois de filtrado, metido em tambores de 200 litros e expedido também por barco para Bruxelas ou Luanda, via Leopoldville. O coconote seguia o mesmo caminho.
As borras do óleo serviam depois para fazer sabão que era vendido nas cantinas e nos arredores.

RECORDAÇÕES DE ÁFRICA - Testemunhos

Mapa da viagem

«O viajante que percorre a África, ao chegar ao Congo Belga, fica impressionado com o trabalho deveras notável que ali se realizou em tão pouco tempo.
Não pretendemos, num trabalho desta natureza, apreciar afundo tudo o que ali tem sido feito em pouco mais de meio século. Vejamos, por exemplo, como é concedida a assistência sanitária ao indígena: cada distrito possui seis a oito hospitais. Visitámos um hospital-tipo, igual a todos os outros, que faria corar de inveja muitos hospitais de cidades europeias, provido de pavilhões separados para homens e mulheres, instalações de Raio X, dois laboratórios, uma bem apetrechada sala de operações, uma sala para partos e diversos anexos.
Suponhamos, por exemplo, que um indígena se encontra doente a cem quilómetros do hospital mais próximo: recebido o apelo, imediatamente uma ambulância se desloca a recolhê-lo, hospitalizá-lo, tratá-lo fornecendo-lhe os alimentos e remédios, operá-lo, se necessário for, tudo isso sem despender um centavo. Na hipótese de o indígena ser empregado, a firma empregadora pagará uma taxa insignificante.
Vejamos agora alguns números que me foram fornecidos gentilmente pelo director desse estabelecimento hospitalar: leitos, 250; intervenções cirúrgicas, 350 por ano; partos 1.200 por ano.
O Governo belga constrói activamente em pedra casas para os indígenas destinadas a substituir as pitorescas mas anti-higiénicas palhotas. Leis são promulgadas destinadas a proteger o indígena, muitas vezes – diga-se de passagem em detrimento do colono branco… Isto e muito mais no que diz respeito à assistência ao indígena.
Tem sido notabilíssima a obra de aproveitamento do solo, desenvolvimento industrial, exploração do subsolo, etc. Tudo isto tem sido possível m virtude das enormes facilidades concedidas pelo Governo belga os colonos de todas as nacionalidades Créditos bancários são igualmente concedidos com a maior facilidade. Esta é, na realidade, a verdadeira razão da prosperidade no Congo Belga: facilidades, sempre facilidades em tudo. Um colono deseja abrir um estabelecimento? Muito bem…Abre o estabelecimento e tem um mês ou dois para tratar das respectivas autorizações, com a s formalidades reduzidas ao mínimo. Deseja uma audiência de alguma alta individualidade? Muito bem… Apresenta-se com o seu traje de trabalho, em mangas de camisa, sem gravata e é imediatamente recebido.
Eis em poucas linhas o que tem sido o belíssimo trabalho de colonização executado pelos belgas em sessenta anos.
Porém, atrás desse, há outro que talvez lhe não seja inferior: o trabalho executado pelos portugueses.
Falando correctamente a língua dos indígenas, os portugueses, em meados do século passado foram os primeiros comerciantes a estabelecer-se no Congo.
Conversei com alguns velhos comerciantes que, com risco da sua vida, entraram em contacto com indígenas que nunca tinham visto um branco, algumas tribos com reputação de antropofagia, estabelecendo feitorias portuguesas por todo o Congo, encontrando-se compatriotas nossos nas regiões mais remotas, onde num raio de cem quilómetros não se encontra um branco. (…) A colónia portuguesa do Congo Belga goza hoje de um grande prestígio, que muito honra o País…»
Do “Roteiro Africano”( 1955), um livro de Fernando Laidley, primeiro a efectuar a nível mundial a primeira volta à África em automóvel ( um “carocha”),páginas 153/4: